Она сидела на крыше высотного дома и смотрела на зеленую полосу леса, на золотые купола храма, на белоснежные облака, плывущие по небу. Внизу была шумная улица, а здесь на высоте, был свой изолированный мир. Она курила третью сигарету подряд - нервничала. А Он все не приходил. Она ждала его, а Он не появлялся. Уже несколько дней Она Его не видела и не слышала. Но каждый вечер все равно приходила на эту крышу, садилась на край, свесив ноги, и смотрела вдаль. Ее взгляд улавливал все: и бег облаков, и возню людишек внизу, и пролетающую мимо птицу. Она выбросила бычок и снова потянулась к пачке - пусто. И на душе - пусто. И вокруг - пусто. Пустота, одиночество, грусть. Вздохнув, Она выкинула пустую пачку. Та полетела вниз и упала в нескольких метрах от стены. Она наблюдала за ее полетом и увидела Его. Он шел под руку с девушкой. Обычная такая, серенькая, ничем не примечательная. Но Он был с ней. Она усмехнулась про себя и встала. Задул стылый ветер. Ее забила мелкая, неприятная дрожь. Начал накрапывать дождь. По щекам потекла вода. Она не понимала: это капли дождя или слезы? Нет, все-таки не слезы. Их уже давно не было. Она привыкла. Он часто уходил, но всегда возвращался. Он возвращался, потому что без Нее его мир был пустым и серым. Она вносила краски в его обыденную повседневность. А Он уходил. Иногда и ненадолго. Она была для Него наркотиком, Он зависел от Нее. Неизвестно, что Его так притягивало, но сам факт этого был неоспорим. Она еще раз усмехнулась и, раскинув руки в стороны, ступила на тонкий бортик, отделяющий крышу от свободного пространства. И тут Она услышала голос. Его голос. Так быстро? Ему так быстро надоела Его новая игрушка?
-Я пришел попрощаться, - нет, все-таки старая совсем испортилась.
Она не шевельнулась.
-Ты слышишь меня?
Она не реагировала.
-Малыш, выслушай меня, пожалуйста.
Она, наконец, повернула к нему свое лицо, на котором все также сияла улыбка.
-Я ухожу. На этот раз навсегда.
-Прощай.
Она сжала в кармане свою любимую игрушку. Холод металла жег руку.
-Разреши последний раз тебя поцеловать.
-Но...
Она быстрыми шагами подошла к нему. Она впилась своими губами в его рот, а рука все так же сжимала пистолет. Он не сопротивлялся. Ему всегда нравились Ее поцелуи. А Она достала из кармана свою игрушку, и... прогремел выстрел. Его соленая кровь хлынула Ей в рот. Его глаза остекленели, руки, обнимавшие Ее за талию, разжались, Он упал на серый бетон крыши. Во рту остался металлический, немного солоноватый привкус, рука не выпускала пистолет, губы растянулись в улыбке. А ветер разнес над засыпающим городом:
-Прощай...
ЗВОНОК
Ее голова покоилась на Его коленях, на лице Ее застыли Его слезы, Ее грудь не вздымалась, Ее сердце не стучало, кровь не несла по венам жизнь. Его руки были в Ее крови, Его голос срывался на хрип, Его мысли были где-то далеко от этого темного переулка. Он сидел и смотрел на Ее бесчувственное тело и не видел этой жуткой раны, но слышал тот ужасный крик, Ее крик. В тот момент Его что-то заклинило. Что-то в голове встало не так, но Он не хотел этого, совсем не этого Он хотел. Он считал это все правдой, как всегда наивно, принимал происходящее за чистую монету. Его мысли неслись куда-то в прошлое. Неделя назад. Две. Месяц.
Да, именно тогда все и началось. Все началось со случайного звонка. Случайного звонка, перевернувшего Его жизнь. Его жизнь, которую он сам сломал. Сломал жестоко, но глупо. Ведь все, что происходило, Она считала лишь глупостью, фальшью, игрой. Жестокие игры, жестокие люди, поломанные судьбы, оборвавшиеся жизни. Танец над пропастью, скерцо на косточках судьбы, танго на обломках мечты... Жгуче-режущие осколки памяти впиваются в сердце, боль своими цепкими корявыми пальцами пытается разорвать его на части. Но куда им до Смерти? Эта леди уже забронировала Его для себя, она поразила Его, как раньше Любовь. Но та собрала кусочки сердца воедино, а эта превратила его в мелкую крошку. А все, потому что человек - существо слабое, он любит возводить для себя иллюзорные, туманные замки, рисовать картины в пастельных тонах, видеть над головой только голубое небо. И даже если на самом деле он погребен под кучей серого, безжизненного камня, являющегося руинами его иллюзий, на холсте красными подтеками и беспорядочными мазками алеет кровь, а небо застлали черные, предгрозовые тучи - он закроет глаза и будет смотреть на все сквозь пальцы. Так и было.
-Алле?
-Привет, ты кто? - в трубке незнакомый женский голос.
-Я...
-Привет, Я!
А так все началось. Ежедневные звонки. Разговоры о любви. Он мечтал о Ней, не зная, не видя Ее. Но Он любил Ее, больше всего на свете, больше свой жизни... Он снова и снова назначал свидания, ждал на лавочках, у фонтана, стоял под дождем, под звездами, до самой ночи, а Она так и не пришла, ни разу. Но Он снова и снова приходил, покупал цветы, выбрасывал за ненадобностью, ждал...
И вот однажды Она пришла, появилась, как видение из ниоткуда. Он хотел Ей сказать все. Все, что так долго хранил в себе. Но Она лишь презрительно усмехнулась. А Он так ничего и не понял.
-Ты просто дурак! - слова, как удар хлыста. - Ты идиот! Ты действительно думаешь, что нужен мне? Смешно.
-Но...
-Ты просто неудачник, а судьба не любит неудачников. Ты глуп.
Они стояли в темном, пустом переулке. Но Он прекрасно видел Ее ухмылку, а Она не видело Его слез. Подул стылый ветер, растрепав паутинку Ее волос и унеся с собой кусочки Его сердца. И рассудка... Она не заметила быстрого движения, не заметила блеснувшей молнии серебристого лезвия. И Он не заметил... Она упала в его объятия. Первый раз. И последний. Он плакал, слезы солеными хрусталиками падали на Ее лицо. Прозрачные капельки на алебастре кожи, красные на белизне шелка.
-Теперь ты будешь моей... - сталь еще раз окропилась кровью. И только тень Смерти с легкой улыбкой стояла за Его плечом. Только ее забавляла эта сцена. Сцена безмолвия. Пурпурного безмолвия.
КНИЖКИ О ЛЮБВИ
Он был романтиком, неисправимым романтиком. Он любил прогулки под звездами, под дождем, по пустынному лазурному пляжу. Любил играть в героя, совершать безумства. Он любил. Нет, он хотел любить и умел это делать. А еще Он всегда любил Шекспира. Особенно "Ромео и Джульетту".
И вот однажды, Он повстречал Ее. Закатное солнце окрасило побережье в красные тона. Она шла ему навстречу, а Он, затаив дыхание, ждал ее приближения. Она улыбнулась Ему, и стрела Купидона пронзила Его. Образ Ее навсегда запечатался в Его сердце. А Она прошла мимо.
Он не спал ночами, прижавшись щекой к окну, смотрел вдаль. Днем Он искал глазами в толпе Ее улыбку. Но так и не мог поймать прекрасное видение. Оно ускользало, унося с собой мысли о Ней. В конце концов, Он стер Ее образ из своего сердца, снова научился улыбаться сам.
И вот опять солнце окуналось в море, оставляя на его поверхности неровную дорожку. Улыбка. Краткий миг. И Он опять в Ее власти. Любовь точно расставила свои сети, Он запутался в них, как маленькая мушка в паутинке. Он почувствовал себя беспомощным, потому что Она опять исчезала из виду.
-Джульетта...
Она обернулась.
-Ты как день...
Она улыбнулась...
-Убей луну соседством...
Она помнила это все время. Она постоянно вспоминала эту встречу. Эта была ирония судьбы. Родители не одобряли того, что Она встречается с таким, как Он. Она горько усмехалась и называла Его "мой Ромео". А Он целовал ее пальчики, носил на руках, дарил цветы. Она была Его Джульеттой.
И вот настал день, когда Он решился сделать Ей предложение. Но получил отрицательный ответ.
-Я люблю тебя, Ромео. Но против родителей не могу пойти.
И тогда Он все решил. Он не сказал Ей не слова. Он согласился с Ней. Сделал вид, что согласился. Но мысли Его были уже далеко от реальности. В Его голове созрел план. В Нем разгорелся огонь, еще более жгуче-яростный, чем огонь любви. Любовь приходит и лишает сна, рассудка и здравого смысла. Она не делает различия между людьми, она просто приходит и переворачивает жизнь, делает ее сказкой... Но красивые истории мы можем увидеть в книжках, а реальность часто жестока.
Свечи. Ночь. Вино. Романтика.
Ужин при свечах в романтической обстановке. Она смотрит в Его глаза. Он наливает вино и протягивает Ей бокал. Она делает глоток.
-Ты помнишь историю Ромео и Джульетты?
-Зачем ты спрашиваешь?
-Они выбрали смерть, но не жизнь в разлуке.
-И что ты хочешь сказать?
Он разрезал яблоко.
-Выбирай... - Он протянул две половинки ей. Она улыбнулась, принимая правила игры. Она взяла яблоко и надкусила его.
Он улыбнулся в ответ и прошептал:
-Правильный выбор...
-И в чем здесь подвох?
-Одна сторона ножа была отравлена.
-Ты шутишь?
-Отнюдь.
Ее глаза остановились на Его лице. Он улыбался. Она почувствовала слабость во всем теле.
-За что?..
Она осела на пол. Он поцеловал Ее, собирая капельки яда с губ. Но ничего не получалось... Он улыбнулся - все шло по сценарию.
-Я иду к тебе, любимая...
Нож, который резал мягкую плоть яблока, теперь вонзился в не менее податливую, живую плоть человека. Он запрокинул голову и засмеялся, потом истерический смех перешел в рыдания. Он сидел на коленях, прижимая к себе свою Джульетту. Его кровь испачкала Ее платье. Но Ей уже было безразлично. А Он рисовал. Холстом был пол, а красками кровь.
Последнее, что Он успел изобразить, было: "Р+Д=Л"...
ОНА ПИСАЛА СТИХИ
Она сидела у окна своей палаты. На лице не было ни следа эмоций. Но в душе была боль... Перед Ней лежал листок бумаги.
Да гори она огнем, эта жизнь.
Как художник, незримую кисть
Опускаю я снова в сердце свое,
Что б запечатлеть лицо твое.
Добавляю в краски две слезинки,
И для льда души - две снежинки,
Для огня речей - каплю лавы.
И тебя леплю в ореоле славы.
Она писала стихи. Она была невменяема, но все-таки писала. Врачи недоумевали, они пытались, привести Ее в чувство уже год, но их старания не давали результата. Но изредка в Ее глазах просыпался живой огонек, и Она просила листок бумаги и ручку. И тогда Она погружалась в мир собственных иллюзий. Она писала стихи.
-Доктор, а Он придет? - иногда спрашивала Она.
-Конечно придет.
-Это хорошо. Но пусть Он поторопится - я могу не дождаться.
-Он уже идет...
И Она верила. И опять садилась к окну ждать. И опять перед ней лежал листок.
Звуки сиротливых фраз,
Как соленые капли слез,
Которые текут из глаз,
Унося с собой осколки грез.
Жизнь моя - темный лес.
И я боюсь мечтать о нас.
Меня ведет какой-то бес,
Но и тебя твой Бог не спас.
Я не приду в твой день,
Не испугаю я твой свет.
Ведь моя дорога - тень,
Мне к тебе дороги нет.
Не услышишь мой ропот -
Ни к чему тебе этот бред.
Тишину нарушит шепот,
Но не принесет он бед.
Эти фразы - стекла звон,
А ты - мой жестокий палач.
И любовь твоя - просто сон.
Ты теперь не услышишь мой плач.
Она писала стихи. Она ждала Его. Она всем сердцем верила, что Он приедет и заберет Ее из этого места в красивый дом, с собственным садом, в котором они смогли бы гулять. Она бы смогла писать. Но Он почему-то задерживался. Каждую ночь Ей снился Он. И Она улыбалась во сне. А потом опять наставал день, серый, скучный, рутинный. Она не любила день. Но только днем Она могла писать. И перед Ней ложился листок.
Я не в театре твоем актриса.
Пойми, я не зритель твой.
Мне больно, хоть волком вой...
Но вновь я иду за кулисы.
Мне больно в глаза смотреть,
Мне больно читать укор -
Ты просто бесчестный вор...
Нет больше сил у меня терпеть,
Я не хочу идти вновь на сцену,
Но ты вынуждаешь опять.
И я, боясь доверье потерять,
Опять плачу завышенную цену.
И снова бесполезный разговор,
И снова боль, и снова слезы,
И снова будут призрачные грезы,
И снова тот жестокий приговор.
Она писала стихи и смотрела в окно. Смотрела и опять писала. Она терялась где-то в закоулках памяти, где остался Он. Остался с Ней. Остался жив. В тех дебрях прошлого, где Она обнимала Его, а Он целовал Ей руки, а не в тех, где Он кричит, а Она хватается за нож. Она не помнила крови, не помнила суда, не помнила, как оказалась в больнице. Она помнила только, что он должен придти и забрать Ее с собой. Поэтому Она писала. Чтобы скрасить ожидание.
И вот однажды ночью Он действительно пришел. Он позвал Ее за собой. Он позвал, а Она пошла. Она встала и направилась на крышу. Там было, конечно, закрыто. Но разве какой-то замок может стать преградой для влюбленной женщины? Она открыла его и оказалась наверху. Пьянящее чувство свободы уступило место щемящему чувству вины.
-Прости... - прошептала Она и подошла к краю крыши.
Не обращая внимания на границы, Она ступила за них. Она увидела, как Он протянул к Ней руки. Она потянулась к Нему, но Он полетел вверх, а Она - вниз. Горькая улыбка посетила Ее лицо, прежде чем Ее принял горящий асфальт. Никто не слышал Ее крика, потому что его не было. Никто не увидел Ее слез, потому что их тоже не было. Была только улыбка, но и ее не смог увидеть никто...
БАБОЧКА ОДНОДНЕВКА
Она любила Его с первого курса. Она шла в университет с одной только мыслью о Нем. Ей доставляли радость даже мимолетные взгляды, случайные касания, ничего не значащие слова. Она представляла себя рядом с Ним. Мечтала о счастье, которое они построят, о дороге, по которой они пойдут рука об руку к этому самому счастью. Но оно не спешило стучаться в Ее двери, а Он не спешил обращать на нее внимания - Он жил для себя. Нет, Он не был эгоистом, может быть, Он даже умел любить, но Он не замечал Ее.
И вот однажды, Она решилась открыть Ему свои чувства. Она шла на учебу с мыслью не только о Нем, но и о том, какие слова Она скажет. Но, столкнувшись с ним в коридоре, Она лишь опускала глаза в землю, безудержно краснея. И так на протяжении всего дня, который показался Ей безумно, бесконечно долгим. Но вечером все решилось само собой. Он сам подошел к Ней и пригласил на вечеринку. Она промямлила что-то в ответ, не смея поднять глаз и встретиться с ним взглядом. Но Она приняла предложение, ведь это была великолепная возможность, подкинутая Ей самой судьбой. Последний шанс.
И вот вечер, и вот огни встречных машин слепят Ее, и вот в голове роятся мысли, не давая покоя. Она просила, умоляла свое сердце перейти с галопа на шаг, просила душу вырваться из цепких лап страха, вернуться на место. Она молила Бога, сама понимая, что это нелепо, помочь Ей. Но Она не знала, что все это фарс, ловко подстроенная ловушка для глупого птенца, вылетевшего из родительского гнездышка раньше срока, это был костер, разведенный для того, что бы бабочка однодневка летела глупо, по инерции летела к нему. Ведь это Он не замечал Ее влюбленных глаз, Ее преданного поклонения во взгляде. Но были и те, кто был намного прозорливее. И вот итог, бабочка летит на огонь, птичка летит в раскрытую пасть, дичь бежит в расставленные силки. А Она верила, что наконец-то счастье нашло ее, что леди Фортуна улыбнулась Ей.
Вот он, нужный дом, нужный этаж, нужная дверь нужной квартиры и... рука, зависшая в нескольких миллиметрах от звонка. Дверь отворилась, а на пороге стоял Он. Он протянул Ей руку, приглашая войти. Горели свечи, звучала тихая музыка, но на деле разгоралось нешуточное пламя. И не удивительно, что Она попалась на удочку, что Она не заметила, что Ей пользуются, что Она спокойно легла в Его постель.
Но тут раздался звонок в дверь. На пороге стояла Другая. Это то и был главный охотник. Другая презрительно посмотрела на девушку, обнимавшую Его и рассмеялась.
-Уходи отсюда, - сказал Он.
-Но...
-Уходи. Ты здесь лишняя.
Слезы застилали Ее глаза. Она выбежала из квартиры, глотая обиду. Она бежала по ночным улочкам города, бежала, не разбирая дороги. А в горле комом поднималась жгучая боль, которая не оставила и следа от былых чувств.
На следующее утро Она пришла в Его квартиру. Эти двое были там, презрительная усмешка пробежала по лицу Другой, но тут же уступила место гримасе ужаса, потому что дичь превратилась в охотника, сжимавшего пистолет. И Она выстрелила. Ее руки не тряслись, два выстрела прозвучали в рассветной тишине. Но никто никогда не узнает, откуда у Нее появился пистолет. Потому что бабочка живет всего лишь один день, и умирает на закате. Ее жизнь была этим днем. И ничего, что вместо заката был рассвет, а маленькая бабочка погасила пламя. Но и это пламя убило Ее. Потому что судьба бабочки жить один день, что бы потом окунуться в вечность и сгореть в огненном дыхании злодейки судьбы.