Я в плоть стиха вживил страдание,
Я не писал - я жил и мучился.
Уверен не был я заранее
В том, что хоть что-нибудь получится.

От рук моих запахло горечью,
Осенним ветром, одиночеством.
А настроенье было вторничным,
И кто-то звал уже по отчеству.

В свое законное бессилие
Я возвратился без посредников.
А с четверга на среду снилось мне,
Что я дожил до понедельника.

И от того, что в теле тесно мне
Глушил тоску настойкой перечной.
Когда свою мечту воскресную
Убил похмельем понедельничным.