Я не люблю зеркал,
Оскаленных снов как темный провал,
Теней за спиной, шепчущих скромно,
Как пятна в постельном белье.

И ветер поющий, песнь несведущим,
Не рад и не близок более мне,
Ведь зачем песни петь о сладостном низком,
Цветущем в мертвой весне.

Ярким светом я сыт по горло,
Я полюбил зыбкую ночь,
И явь столь влажного забытья,
Я бы обнял как дочь.