от родинки закутанной в меха
и белые одежды ликвидаций
где праздничная сыплется труха
в горланящие пазухи трансляций
от той земли что за холмом уже
не свято место а скорее пусто
от многоточий колкого драже
трамбующих как ложкой ложь прокруста 
цикуту разливающих сполна
властителей душевных беспределов
и от весны которая нежна
возлюбленно больным христовым телом
от благости покорной что сквозит
в глазах измученного человека
от юности которую бандит
сегодня наклоняет как калеку
от пустул опустелых деревень
задушенных болотным илом речек
от старости верзущей ту же хрень
которую не назовешь и речью
куда же я от этого  сбегу
я капелька дождя над каждой крышей
на интернета дальнем берегу
едва ли кто-то возглас мой услышит
но если ты читаешь этот стих
о Господи вздымающий мой парус
пусть обнимает воздух нас двоих
меня и ту кому я петь пыталась