Каждый день, просыпаясь, я думал вот это: "Выключите меня отсюда! Выключите меня отсюда!!". Но я вставал и шел. Шел? Полз? Вообще-то скользил. Хм, громко сказано... Ехал-скрипел по кабелю. Мы должны были выползать из теплых коконов и проверять, проверять, чинить стыки между проводами и стыки при Столбах.
Если это важно: глубоко внизу из-под дымки иногда появлялся город. Точнее, в мглистой дымке иногда появлялись черные или серые дымные кляксы, или красноватые отсветы, и мы понимали, это - город. Мне нравилось смотреть вниз, но даже при этом, город - это не важно. Он не задевал жизни ни одного из нас.
Наверное, это чья-то хитрая идея: если с твоим проводом что-то произойдет, твой кокон полетит вниз, в пасть этого самого города...выключите меня отсюда..выключите меня отсюда....и даже если тебя не будет внутри, тебе негде будет прятаться.
В коконах мы проводим мало времени - короткий двудесятинный сон. И то, не садись аккумуляторы, вряд ли сон нам позволили бы такое бездействие Бичи, высокие типы, выдающие нам баллоны. Без баллонов обойтись еще куда сложнее.
Баллоны - именно они напоминают, почему на такой высоте считается плохим любое существование.
Злобные Бичи критически глядят на каждого из нас, когда поднимаются снизу, из дымки, в конце каждой смены.
Мы работаем по три десятин........................................................................... .......................Выключите!!..Выключите!!!!....................................... .
Я очень часто смотрю вверх. В небо. Серое, такое серое небо. Всегда серое небо...
Каждые четыре десятины поднимается такой силы ветер, ветер, ветер, что каждый должен бежать в свой кокон, иначе его унесет ветром. Ураган длится всего пару минут. Потом снова ползать по ржавым, сыплющимся кабелям, и утыкаться в стыки, подкручивая гайки жилистыми руками.
Ползти дальше, перебирая длинными пальцами. Звякать пристегнутым за спиной баллоном. Пыхтеть хоботом. Кстати, эти гармошечные хоботы только формально не являются частью нас самих. Бичи не знают, но мы все чувствуем боль, когда нам их меняют. Поэтому мы боимся придирчивого взора Бичей и начинаем прятаться, поэтому они все более жестоко высматривают среди нас отклонения и беспрекословно посылают на операцию.........но....вык......но.........серое............серое............серое.......
Но небо, в которое я смотрю, не совсем серое ВЫКЛЮЧИТЕ МЕНЯ ОТСЮДА, оно испещрено бирюзовыми трещинами, словно потрескавшийся лак на Столбах, держащих все Провода, весь наш маленький мир. Серое - звучит не так, как есть. Небо над нами от размыто-белого до буро-серого. Возможно, эти плывущие цвета что-то пытаются нам сказать?
Каждый раз, просыпаясь, я кричу "остановите меня!!!" (что же мне снится?)............................................................................................................я видел........ видел как..........
Я видел, как однажды один остался, не двинулся с места, когда предчувствие бури снова охватило всех нас, и мы со всех ног бросились к коконам, каждый к своему. Он смотрел в небо. Наверное, он хотел улететь туда?..
Во все время бури я был в волнении, и выскочил, как только кокон перестало шатать.
Его уже не было. Только Провод качался в том месте чуть сильнее, и еще мне показалось, что как раз в этот момент от Провода отделился коротенький трос, какой есть у всех нас и приковывает нас к этому миру.
Я бы хотел улететь, как он...
Во время очередной проверки Бич выдает мне новый баллон, я подсоединяю его вместо старого, задержав дыхание, и мои легкие наливаются свежестью нового воздуха. Позади теснятся такие же, как я. Мы низкие, сутулые, чересчур тощие и длиннопалые, по сравнению с ними. А главное - как им это удается.........выключитеменяотсюда!!!.......... - они стоят на двух ногах и потому, хоть тоже сутулятся, такие высокие!
Черт, за всем этим я не заметил, как он пристально и долго на меня смотрит. Давно пора было уйти. Мой старый баллон он уже убрал, не спешит доставать из огромной сумы следующий.
Его костлявый палец указывает на меня, и он хрипит что-то своим. Нет! Выключите меня! Дайте мне уйти!
Хватают, но я буду брыкаться, потому что мне нужно поскорее выключиться, чтобы потом. Чтобы потом ничего не было.
Краем закованных в круги из стекла глаз я замечаю, как остальные рабочие нервно оглядываются, стараясь несмотреть и при том не терять из виду остальных Бичей. Но мне это ни как не поможет. Возможно, кинутый в голову гаечный ключ помог бы.
- Еще один. У него грибок Корса. Тоже. Несите на операцию его. Срочно - говорит чей-то голос от двери. Я пытаюсь брыкаться, а они откручивают от баллона мой хобот.
- Странно. Шестой случай за эту десятину.
..............................................................................................................вык......лю.................................................
- Выключите меня отсюда - прошептал еле заметно один из тех, кто меня оперировал, но я-то заметил эту четвертые сутки кишащую во мне извечную фразу..............................................................
- Что? Ты что-то сказал?
- Нет, ничего - пробормотал он
- Нет, что-то сказал.
Хлопнула раскрывающаяся дверь.
- И он тоже - скомандовал кто-то, раскрывший ее.
Топот ног.
Возня.
Крики.
"Выключите меня отсюда! Выключите меня отсюда!!" - орал один, но, по-видимому, трое его скрутили.
В моих мыслях словно исчезли помехи, словно убрался сигнал, диссонировавший и приглушавший и мой рассудок и себя самого, словно исчезла эта фраза и это бурное желание, которое я так и не смог допонять, осознать и выполнить. В голове стало ровно, спокойно и как обычно.
Кажется, его уложили рядом со мной, он еще слабо брыкался. Я попытался приоткрыть глаза, и мутно-белый свет заставил перестать меня делать это. Он напомнил о небе. Оно не такое уж и серое! Тучи - совсем не всегда! Иногда выходит палящее солнце, что ни чуть не лучше, но почему я не вспоминал об этом раньше? Кажется, операция уже закончилась, и скоро я буду заряжаться в своем коконе, а потом займусь любимым делом. Хотя, я просто ничего другого и не знаю. Кто-то что-то говорил, но я не понимал что. Мне и так хорошо.
- ... после удаления... - звуки тонули, а дыхание было ровным и приятный воздух приносил радость - ...эмоциональный подъем, неоправданная...
Я жду.
Рядом кого-то оперируют, как недавно меня.
- А с этим что?
- Ничего. Наверное, он умер. Посмотрите?
Кто-то подключил ко мне какой-то пикающий прибор.
Боже, какой же он огромный, тот, кто лежит рядом, и как же тесно на операционном столе.
- Нет, слишком спешим, нужно спасти Майка. Хотя да, стоит убрать его со стола. Живой? Отпустить.
Скоро я буду скользить по легонько звенящему проводу, колесить над... Что-то толкнуло меня. В уши ударился крик:
- Выключите меня отсюда!!!!!
Легкая секунда невесомости, за которую я опять увидал этот приятный мутно-белый свет. Раньше я никогда не испытывал невесомости...
Буду колесить...
Окружающие услышали, как хрустнул об пол мой череп, разбились стеклышки на глазах и громко звякнул старый кислородный баллон. Больше я ничего не буду. И последнее, что я мог бы узнать: это не то выключение, которого недавно я так хотел.