*** 
Чьи-то ноги по весне 
Колыхались на сосне. 
Менестрель дремал над лютней, 
Так его достали все. 
Ну, а может, не сосна, 
Ну, а может, не весна. 
Менестрелю что за дело, 
Коли вздернули со сна?

* * *
Когда дорога вдаль бежит 
Так бесконечно, так уныло, 
И тело бренное висит, 
Чья кровь давно уже остыла, 
Садится с лютней менестрель 
Под древо скорби и печали 
И вспоминает тот апрель, 
Где ноги эти пробегали. 
Их стопы - резвые, как лань, 
Лодыжки - мрамора колонны. 
Колени - это вам не длань, 
Они зеленкой обожжены. 
И песнь печальная летит 
Из-под руки, держащей цитру. 
И менестрель уже кричит 
Свою балладу, как молитву: 
О, как жестока ты, земля! 
А небеса полны тревоги. 
В руках судьбы - ты просто тля... 
Перед грозой... так пахнут ноги...