Аннотация: Киберпанк, апокалипсис и просто беспощадный и нереалистичный сюр, порождённый недостатком алкоголя в обыденной реальности. Вещь сама в себе, не каждый врубится в скрытый смысл. Может быть, его вообще нет.
Он просыпался один. Всегда, когда в одно и то же время начинала завывать сирена, он приходил в себя на полу. Первой мыслью всегда было - как она уцелела?
А потом встать и расправить конечности.
Только так и не иначе. Непреложное правило. Железобетонное.
Делай так и всё будет в порядке. Месяц назад его завалило стенами, когда он отдыхал, присев на корточки. Плоть слаба, металл стоек, но передышка нужна всему. До предела выдвинув окуляр из правого, не человеческого глаза, он развлекался тем, что рассматривал копошащихся в пыли насекомых. Тараканы. Забавно. На этой мысли стена рухнула, придавив его своим весом. Но зато, выбираясь из-под обломков, он придумал себе имя - Курт. И для солидности прибавил порядковый "Номер первый".
...А потом можно заниматься чем угодно - смотреть из окна, высовываясь на два метра по пояс, карябать когтями твёрдые стенки, любоваться ответами пожарищ. И играть, разумеется.
Курт сам сделал себе игрушки. Куклы. Пару дней назад, почти сразу после большого "Бабах!", он выбрался из-под заваливших его обломков и, нелепо вихляя своим гигантским непропорциональным телом, пошёл искать кукол. И нашёл. Некоторые были немного поломанные, но это ерунда. "Номер первый" укрепил их, натыкав арматуры.
Чтобы игрушки удобнее было хранить, он бережно обмотал каждую изоляционным проводом. Шнуры в обилии торчали из головы и он стремился наиграться, пока не...
Всё. В этом месте - стоп.
Существо задумчиво меряло нескладными лапами свой дом из руин, волоча за собой продолговатые разноцветные свёртки. Наконец выбрав несколько, оно приподняло один из них над полом, глубоко погрузив лапу внутрь. Вторая игрушка почему-то заскулила:
- Пожалуйста, не надо, хватит! Что вы делаете, мы же живы...
Тварь пропустила вопли мимо ушей и покрепче ухватила жертву за позвонки.
Помогая себе нижними хваталами, начало дёргать тела, скрежеща надтреснутым голосом.
- Мама, мамочка, а правда началась атомная война?!...
- Нет, доченька, что ты! Но давай сходим в метро, смотри какие там дверки...
На развалинах супермаркета Курт-1 играл трупами в куклы.
Свет аварийных фонарей освещал выбитый на затылке номер и надпись "Боево".
А остальное - стёрлось.
Двадцать пятый стоял под ледяным ветром. Нагреватель давно работал на всю мощь, но его всё равно не хватало. Где-то в высоте темнеющего неба кислород выпадал в осадок.
Я раскрыл бумажник и пересчитывал деньги. Тысяча, тысяча, пятьсот, сто и две по десять. Я мял купюры, оставляя на хваталах разноцветные разводы. Затем выпустил и пару секунд наблюдал как они становятся просто бумажками, уносимыми ветром. А потом и вовсе исчезли.
Снежинки падали, словно маленькие бомбы. Наверное, если верить Машинам-Праотцам, давным-давно, был "Большой Бабах", тогда всё было намного хуже. Белковые люди укрылись в метро и с ними - первые из нашего поколения. Но белковые были слабы. Со временем наш род стал доминирующим, во многом благодаря открытию секрета самовоспроизводства. Сравнивать нас и желеобразных подобно сравнению крысы и древнего робота AIBO. Робот не сильнее, ему просто не больно.
Нас становилось всё больше, пока белковые тихо вырождались. И однажды случился раскол. Разница в идеологии, так бывает.
Война. Как всё просто. Делай своё дело, штурмуй укрепления, затыкай оборону. Выдают батареи и белок для функционирования. Запчасти и мясо для ремонта. Потом начали выдавать эти деньги. У кого их было много, мог позволить себе лучший апгрейд, эксплуатацию и ремонт, в одиночку заменять целое подразделение и получать ещё больше денег. Неравенство, что и говорить.
Но вскоре всё изменилось. Сначала через приёмники "Биобратьев Истинной Веры", потом по ретрансляторам "Машинного Культа Ада" и далее, по всем переходам распространилось новое учение. Воистину, "Инвестиции есть благо" (Адам Смит, 5:13)
- Следующий!
Глас Директора сотрясает воздух. В полном согласии мы опускаемся каждый на три колена и возносим ему молитву:
- Благодарим тебя, Директор, за экономическое чудо, что несёшь ты нам, за перерождение одного в другое, за транзакции, за реинкарнацию, за конверсию, за эволюцию, аминь.
И очередь становится на одного короче.
Передо мной под гармоничным углом в сорок пять градусов к телу, маячит затылок двадцать пятого. Там ещё выбит серийник, но сейчас он совсем другой. Переливается, меняет форму, превращая пятна краски в нечто похожее на...
- Следующий!
- Благодарим тебя, Директор...
- Двадцать пятый. Зачем нам столько денег?
А также стали и информации.
Собеседник отвечает, не меняя позы. Пулевые язвы на спине изливаются чёрным гноем.
- Для созидания. Для разрушения. Для эволюции.
Металл его конструкции веет арктическим холодом непонимания.
- Об этом не нужно думать. Директор задумался об этом за нас. Подставь вены, проведи транзакцию, отключи восприятие.
Я шепчу, выкрутив до минимума коммунакатор:
- Но зачем нам всё, когда уже нет вообще ничего?..
Вместо ответа мне - кислородная ржавчина и "Курт-26" на затылке. Последним словом Директора было требование добровольцев для "стимуляции экономики". Я не знаю, что это такое, но я здесь, я со всеми.
Поэтому на новом призыве "Следующий!", я не падаю на колени, а ввожу в хитиновую щель свою пластиковую карточку, набираю пароль и послушно кладу голову в клыкастую пасть Великого Повелевающего Банкомата. Пожалуйста, пусть от меня останется хотя бы сдача.
Деньги, сталь, информация. Аминь.
Стояло утро. А может быть, вечер. В любом случае, было темно, поскольку все лампы освещения давно перегорели, истёрлись вольфрамовыми нитями о слишком жёсткую реальность.
По эскалатору спускался человек. На нём был костюм, невероятный в это время года (плюс шестьдесят по Цельсию, 75 микрорентген в час). Серый двубортный пиджак, накрахмаленная белая рубашка, брюки давно сгинувшей в пламени марки и тёмные ботинки. Ну и неброский галстук как завершающий штрих. Средних лет, лицо строгое, взгляд спокойный, дыхание ровное.
Обладатель галстука кособоко спускался по эскалатору, чуть вытянув кривоватую шею и читая остатки рекламных объявлений на стенах.
- Тридцатого июня... Какие-то T.3.R. Странное название. Автокредит, дёшево, выгодно, ноль процентов. Ипотека. Что за ерунда? Стране нужны твои рекорды. В чём? Регистрация. Оформим регистрацию. Документы на регистрацию. Видимо, большим спросом пользовалась. Хе-хе.
Неторопливую болтовню с самим собой прервал телефонный звонок. Вытащив из кармана мобильник, человек что-то выслушал и кратко ответил "Да, тысяча подходит, сейчас начну."
После серии политических плакатов монолог продолжился, но на другую тему.
- И всё из-за чего началось? Конфликт, разные взгляы на жизнь. Не знаю, как они умудряются называть это жизнью, особенно когда сердец целых три и только одно живое. И за что война, за что? Ресурсов для них вполне достаточно. Но нет. "НекроКибер" заканчивают формирование живого Техцентра на Марьино, "Фаш-Марш" объединяется с "Gun Dynamics" для захвата красной линии у "Крови и масла", по Арбатской бродят адепты неохристианства, сатанопоклонения и технократизма из "Биобратьев", "Культа Ада" и "Удара технологий" соответственно. Идёт война за мозги. Очень ценная вещь, это синтезировать ещё не умеют. Но самое паршивое, что им наплевать, что происходит вне этого. Уже третью сотню лет идут бои за Белорускую станцию, но они вряд ли замечают, что служит им декорациями. Я не говорю, что мы чем-то лучше, но отходов от нас меньше. Ссскоты...
Словно в подтверждение словам в последнюю ступень навеки застывшей лестницы гулко плюхнулась зловонная жижа. Намётанный к биомусору взгляд уловил куски дерьма, грязные грунтовые воды и чью-то разлагающуюся ногу. Но ни тени сомнения или отвращения не промелькнуло на строгом лице мужчины. Встав в жижу по колено он обратился к неясному силуэту очередного Курта где-то у другой стены полузатопленной станции:
- Вы в полной заднице, но лучшей паствы не предвидиться. В общем, с Богом! Точнее, со мной.
Директор сорвал с себя маску и с головой нырнул в океан дерьма.
- Да-да, мы на связи, мы в прямом эфире! Здравствуйте, с вами снова я, военный корреспондент Джон Дример, это спецвыпуск! Как вы можете видеть вокруг... Билл, крути камеру... как вы можете видеть, только что в городе шли ожесточённые бои, о чём красноречиво свидетельствует вся эта сожжённая техника. Как сообщило нам командование, за прошедшие сутки враг был выбит практически со всех позиций. Потери наших войск составляют несколько тысяч человек... Точнее сказать не можем - окончательные сводки ещё не пришли.... Потери противника... Примерно полторы мегатонны. Не удивляйтесь, вследствие способности противника как соединиться в единый организм, так и расчленяться на более мелкие, командование ввело такой метод подсчёта. Как видно, это сложные конструкции из металла и живой плоти, далеко не всегда можно понять, являлись ли эти останки пехотой или бронетехникой противника, что, несомненно скоро выяснят наши учёные. А вот и один из героев этого дня. Полковник Клоудфир, расскажите нам, что вы думаете обо всём этом?
- Это был тот ещё денёк. Но мои ребята постарались, спасибо им. Хотя эта каша так и пёрла, они жарили её из всех стволов, чёрт возьми!
- Какие по-вашему перспективы у этой войны?
- Нечего даже и думать, железка должна служить человеку, а не наоборот! Мы их сделаем, я уверен!
- Спасибо за ваше мнение. С вами был военный корреспондент Джон Дример, специально для канала "Хоуплесс Ван". Оставайтесь с нами.
Курт-1 уронил на спёкшийя асфальт кусок застывшего бетона, заменявший ему камеру. Перевёл взгляд на расположившиеся вокруг остова сгоревшего ещё в первой атомной войне танка игрушки. Сочувственно подтёр у куклы-полковника вытекающий глаз.
- Люди смотрели. Люди радовались. Почему я не рад?..
Вместо ответа танк накренился и с грохотом рухнул, давя и кукол и кукловода. Притаившийся меж траков гигантский таракан что-то проскорготал о тупиковом пути эволюции и радостно принялся грызть титановый череп с неведомо кем намалёванными инсектоидом на затылке.
Сирена наконец-то заткнулась.
Где-то далеко неспешно текла река. Воды её были тёмными, практически чёрными, как и плывущие по ней льдины и служили бы идеальным зеркалом, если бы над водой не было бы всё той же антрацитовой тьмы. Мелко накрапывал кислотный снежок.
Утлый драккар из алюминия и стали неспешно плыл сквозь лёд. Вспарывая мёртвую реку слаженно двигались длинные вёсла из композитных материалов. На носу корабля стояла закутанное в чёрное фигура, неподвижно указывая перстом куда-то вдаль, к горизонту.
Ядерная зима только начиналась. Смена ядерных времён ядерного года. Движение. Развитие. И это было не так уж плохо.
Через некоторое время путь раздваивался. Тогда гребцы дружно произнесли "Рулевввый, укажжжжи нам путь!" К неподвижному подошла странная шестилапая фигура с гиганстскими "усами" сбоку от головы и размахнувшись ударила по указующей руке увесистой кувалдой. Что-то хрустнуло, через ткань пролезли осколки костей и пластика. Гнутая фигура пробормотала "Нишшшго, зашшшвёт" и уселась за своё место к таким же странным гребцам. Над гладью разнёсся шелест смотрещих на руку, переломанную в правую сторону: "ШШШалва Рулевввму!"
Полномочия Рулевого Трупа были единогласно продлены ещё на один срок всеобщим явным голосованием. Мандат гвоздями прибили к затылку.
Путешествие через Стикс продолжалось. Чёрт знает, когда оно кончится.