Прости мне, Alter Mater, тишину - 
Я так устал от суеты и шума,
И так люблю усопшую страну,
Что страшно о былом скорбеть и думать.
К чему скорбеть? Все превратилось в прах.
На прахе не взрастет трава живая.
И в душах - леденящий грозный страх,
И люди-звери спящий дом взрывают.
И все это при нас, еще живых.
Кто старше, младше - боль не различает.
И что делить - на старых, молодых?
Фрегат всегда куда-нибудь причалит.
"Как ты, братишка?" - вот слова остры,
Слова, как жала любящей "сестры"...
Я не в обиде. Беден мой улов.
И что цепляться к на(не)-писанью слов?
Я - не в обиде. Это - мой покос,
Я всем доволен. Не сую свой нос
Ни в мировые дрязги внешних дел,
Ни в мусор внутренних разборок здесь.
И каждый то имеет, что хотел.
Не каждый, правда, ценит то, что есть.
Но я - ценю. И жалую свой путь.
И - ничего нам не дано вернуть.
И в этом, Alter Mater, прелесть есть.
И память. И неумершая честь.

19/09/1999
Йом Кипурим