Полетает пчелка удалая, 
По цветам в начавшийся рассвет. 
А моя же шевелюра золотая, 
Поседеет под кручиной лет 

Не Есенин.. я... не Маяковский. 
И не Блок, увы, не Пастернак, 
Но готов проспорить я бутылку водки, 
Что мечтал не меньше чем Бальзак 

Что любил не меньше чем Есенин. 
Шел вразнос, как Маяковский с Брик. 
И что женщинам ласкал колени, 
Я совсем не хуже каждого из них. 

Что гулял ведь по приморскому бульвару, 
Я почти как легендарный Беня Крик. 
И что Небо тормошил подобно Пастернаку, 
И что к свету рвался...где небесный Лик... 

Также власти не лизал лоханку, 
Ведь и не нуждался в них... 

...только жизнь устроила кульбит в изнанку: 
Мне тыщи километров до любви , а им бессмертья стих (