Я не верю душе, отравленной ядом,
Продолжая летать и биться об ограду.
Я не вижу смысла в пробившемся чувстве
И нету желания развивать свои искусства.
Без желания в пыли. Очищая свои руки,
Я считаю свои дни просто от скуки, 
Просто от боли, просто от шрамов,
Где от лопнувших нитей только пятна остались.
Без надежды на крылья и без воздуха в легких
Я беспокойно считаю этажи домов высоких.
Ни одно в них окошко не светит для меня.
Вот и за это я простила так же давно, как и она.
И в присутствии слабости наливаюсь я бешенством,
Выжидая увидеть улучшения в давно отверженном.
И, не пытаясь прощать своей сильной натуре,
Я бегу в никуда без отчета своей вере.
В прошении своем обвиняя просивших,
Я жалею себя из-за стремлений остывших.
И в жалких попытках нет ни доли желанного.
Только каплями боли поливаю обожженное.
В задохнувшемся мире вызывая на спор,
Я заведомо знаю где стоит мой забор.
И в лето заглядывать как-то не хочется,
Потому что я уверена, что все раньше закончится...