Она любила мечтать. Всегда, сколько себя помнила. А ещё Она любила читать. Особенно фэнтези. Но каждый раз, когда Она дочитывала книгу, её настигало смутное разочарование. Почему - она понять не могла.
А ещё Она ждала чуда. Но под яркими книжными обложками его не находила - и тогда ей казалось, что писатели сами не верят в то, что пишут. Ей было всё равно, где произойдёт Её Чудо - во сне, наяву, или в книге - эдаком промежутке. "Если тебя коснётся своим волшебным крылом Твоё Чудо - тебе будет всё равно, где это случилось - в настоящей или в вымышленной реальности", - считала Она.
Однажды была золотая осень и глубокая ночь, в доме отключили электричество. И Она читала при свече. "Как какая-нибудь средневековая принцесса в замке", - Она улыбнулась сама себе. В незашторенное окно ударила дождевая капля. Одна, другая, третья - и ночной дождь забарабанил по стеклу. Она сидела в кресле и грезила о далёких дивных странах, за горизонтом, за серой пеленой дождя. Нежданный дождь перестал так же быстро, как и начался.
И тогда случилось Её Чудо. Вдруг окно открылось, и в комнату влетел багряно-золотой лист, упавший на её раскрытые ладони. И Она вихрем закружилась в невероятном танце вместе с листом. И быстрокрылой птицей выпорхнула из окна.
Долго Она летела. Ночь сменялась днём, как в ускоренной съёмке. Изжёлта красное солнце сменялось луной на голубом небе.
Она всё летела. Она видела много чудных стран, удивительных зверей и птиц, древние строения исчезнувших народов, великие города, могучие высокие горы и широкие синие реки. А главное - Она видела людей. Разных. Хороших и не очень, добрых и злых, щедрых и жадных, честных и лживых, умных и глупых, прямодушных и хитрых, Благородных и подлых.
Её душа, как драгоценная чаша, наполнялась влагой Понимания. Когда та заполнилась до краёв, Она поняла, что пора возвращаться. Она повернула домой.
Прилетев, Она поняла - её долг: рассказать людям, что почувствовала душой, поняла сознанием, узнала разумом. Она стала писать. Под её изящной рукой с тонкими пальцами, державшими перо или авторучку (какая, в самом деле, разница!?) рождались другие миры, дивные страны и благородные люди, о которых Она писала удивительные истории. И тысячи людей во всём Подлунном Мире, читая её книги, забывали о своих слезах и горестях. Они узнали другой мир, суровый, но прекрасный и справедливый. Мир, в котором есть место для каждого. Мир, частица которого есть в сердце каждого...