про100
Журнал "Самиздат":
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь]
Сегодня всё очень просто. Оно началось уже часа два назад, я с воспалённым незнамо чем взором сижу, вперив взгляд в монитор... Всё ещё есть абстрактная надежда на то, что удастся уснуть до рассвета... До кровавой
синевы на горизонте... Хотя его по-любэ за соседним домом не увидеть...
Я думаю обо всём и про ничто... Так мало попыток пройти всё сначала с
Тоской в уголках глаз... От чего она опять со мной? Неужто скучает? По
Её лицу ничего нельзя сказать. Она не снимает моих чёрных-чёрных очков.
Больше не будет так одиноко. Чуть меньше чем вечность прожить до утра.
Я не знаю, как это сделать. Поэтому пишу эту глупость. С твёрдой целью
Лететь не останавливаясь до самого асфальта на дне двора-колодца...
Юнона снова положилась на авось... А хочется что-то сделать. Просто снова
Быть собой. Наедине с этим безумствующим извне миром. Просто чтобы люди никогда не нашли моей могилы, затерянной в воздушном склепе.
Юлой крутанулось детство и куски остальной жизни. Никто не скажет, сколько ещё. И не надо. Всё равно мало. И глупо. Что ещё хуже...
Надо просто собрать волю в дулю (кулак неэффективен), выкинуть всю косметику фтопку, одеть драные джинсы и растянутую футболку эдак на три размера больше (всё from the second hand). Наконец-то научиться играть на гитаре. Для этого просто воткнуть штекер в розетку на стене с пожелтевшими от тоски обоями, и играть до посинения, предварительно запершись изнутри в душе своей, чтоб никто и никогда не узнал мою странно-страшную тайну. Играть до ломоты в суставах. А потом найти ту самую фотку и прилепить её скотчем всё к тем же уродским обоям, над письменным столом, на уровне глаз. Просто чтобы видеть настоящее что-то, а не мираж миража отражённого отражения в луже с грязной водой в опустевшем парке аттракционов. Просто... А потом вырезать медиатор из телефонной карточки и играть ещё, стремясь к вечности... Ведь вся моя бесконечность равна нулю. Ничтожному бесконечному нулю...
А выходя из дома не забыть вдеть в уши наушники MP3-плеера, начинить себя звуком. Там есть смысл... Мээрзе, просто и ясно сказано. Иначе мысли заглушат всё, что осталось от окружающего меня мира... Это просто радио в моей голове. Хочется выйти на улицу и спеть в пять утра на пустом сером асвальте Умкину "Стеклянную рыбку". И жить. Никто никогда не найдёт моей могилы. Её не будет. А в воздушные склепы мы, дети человеческие, заточаем себя при жизги, задолго до... И прячемся в них как в кокон, не зная что бабочка мертва. Как наши мертоврождённые мечты и полупустые мысли. Забытые признания непризнанных кого-то. И постоянно ведь забывается, что истина где-то рядом...