"Ты не ведьма ли? - шептал
в омут ноченьки. -
Рысья, бесья красота -
с червоточинкой.
То ль - змеёй в моих руках,
то ли - призраком,
птицей дикой в облаках,
раскапризною,
то ж - не тронешься с колен
перед папертью...
Улетаешь на метле?
Ну и скатертью!"
Мне бы взвыть да лечь костьми,
мне б вымаливать:
"Приюти меня, прими -
явь ли, марево.
Отогрей да пожалей -
жить под тучами
средь скитальцев-журавлей
я измучилась".
Да не клонится глава -
и не молится;
хоть права, хоть не права -
за околицу,
да в закатный неуют
апельсиновый...
Что ж мне в сердце не забьют
кол осиновый?