Что ни день, то качка на дредноуте. 

Потянешься в каюту за счастьем, 

А попадёшь опять в парашу, 

Где пьяный юнга заправляет в штаны хозяйство, 

Попутно объясняя тебе теорему Пифагора. 

 

Пойдёшь обратно хмурый, тряся головой, 

И обливаясь слезами и спиртом, 

Выглянешь в окно и увидишь великое нихуя, 

Которое уже отражается на тебе самом. 

 

Заправишь шконку и  уебёшься спать, 

Напевая метафизику своим шкарам. 

Да вдруг проснёшься среди ночи от жары, 

И, потея как Кутузов перед горящей Москвой, 

Поймёшь, что снова проиграл.