Осень мне теперь больше идет.
Этот фон, как бы чуть заштрихованный,
часть морщинок умело крадет,
дарит взор без прищура раскованный.  

Среди тусклости грустного дня,
пригорюнившись высями серыми,
осень, не зажигая огня,
рассыпает оттенками щедрыми.

Обрамляет пастелью сезон,
превосходство отдав золотистому,
приглушив обреченности тон
по ушедшему, яркому, чистому.

Украшениям счет не ведет:
из тумана минутами мглистыми
она белые нити прядет,
сделав волосы мне серебристыми.

А сквозь толщу нахрапистых туч
отраженьем вчера беспокойного
пробивается тоненький луч
срока зрелого, бурного, знойного.

Но тяжелое небо, скорбя,
тут же всхлипнет холодной промозглостью
и прольет океан слез дождя
над взъерошенной суетно плоскостью.

Монотонная дробь упадет
на глазницы домов обветшалостью...
Осень мне теперь больше идет
своим возрастом, нравом, усталостью.