Все! Надоело!!! Это не выходные, а черт знает что!
Еще чуть-чуть и я взорвусь...сдерживаю из последних сил все раздражение....нет, не могу...Если я еще немного побуду вдали от людей, я просто задохнусь от пустоты...Нет, нельзя сказать что длительное НЕ общение с людьми меня угнетает. Нет, скорее наоборот, я сама бегу от общения с ними, - примерно вот в таком духе я закисала в тот день. Просто очередной выходной не задался: уже несколько дней подряд чувствовалось, что должно было произойти что-то необычное, чудесное...а оно все не шло...Так что я с самого утра объявила холодную войну всему свету.
Злость, обида, раздражение переполняли меня. Как тяжело смотреть на жизнь со стороны, понимая, что минуты идут мимо так медленно и совершенно бесполезно уходят, а ты просто ничего не можешь сделать, а если и можешь, то просто не знаешь что...
Даже не так, просто не знаешь, зачем ты можешь пригодиться этому миру, если ни одной частице его ты не нужен?...вот...примерно и получилось то самое состояние...
Не знаю, не помню как меня затащило на тот концерт. Может, случайно? Может, предначертанием судьбы?
Черт, его и концертом-то не назовешь...Просто у местного балагана случился долгожданный юбилей. В нашем городе это всего лишь очередной повод напиться до поросячьего визга, а для повидавших мир и вернувшихся домой балаганщиков это повод устроить зрелище, на которое так падки жители маленького городка...
К назначенному времени в старенький театрик стеклись ручейки людей, которые после превращались в нем в болотный водоворот звонков, голосов, густых запахов перебродившего парфюма, начинающихся скандалов... На секунду все утихло, но лишь с тем, чтоб разразиться аплодисментами артистам. Свет погас. Громко захрипела музыка.
Вышли маленькие, тоненькие танцовщицы.
Да, всегда искренне любуюсь теми, кто умеет танцевать в коллективе, выполняя лишь строго заданные движения. Я так не могу. Все тело словно в вате. Оно свинцово тяжелое, движения неуклюжие, медленные. А у них? Все так красиво. Лица, прически, костюмы и платья. Музыка чуть изменилась. Вот и новый номер. Танцовщицы напряжены. Значит и хороший танец - это далеко не забава, а тяжелый труд, требующий предельной концентрации. Девушки чуть шевелят губами, считая каждый свой жест - лишь бы не ошибиться.
Сцена темна. По ней медленно блуждает пятно света. Медленно играет незнакомая музыка. Пятно света выхватывает неприметную фигуру танцора: обычные штаны и кофта, шляпа...Черные волосы, видные из-под шляпы, вьющимся ореолом обрамляют лицо, аккуратная черная бородка приковывает взгляд. Его движения плавные. Он танцует?
Что-то не так в его движениях, в нем самом... Что?
И только тут я поняла, что замечала раньше и чему не придавала значения. Движения танцовщиц были отточены до автоматизма, а у него все движения словно сделаны в первый раз - они естественны... и еще он не считал движения... Он пел! Он просто танцевал, подпевая музыке. Его выступление было короткой вечностью.
После сколько я ни смотрела на красивых танцовщиц, я ничего не видела.
Я ушла раньше конца зрелища...не выносимо смотреть на этих кукол: одни танцуют, чтобы привлечь к себе внимание, другие потому что модно, третьи еще зачем-то. Ну и пусть это их личное дело. Пошла домой...согрела кофе...добавила корицы и какао...
Выпила...включила телевизор...легла на пол...уснула...проснулась перед полуночью...по каналам ничего нет...заняться нечем...спать не хочется...
Прикреплю к поясу плеер, надену наушники...включу список Folk на случайный выбор.
Войду в сумрак, так я могу идти незамеченной. Натяну куртку и пойду по ночным улицам.
Повороты, повозки, магазины и лавки, люди, дома, кони...круговорот вещей...
В одном старом дворике прячусь от них. Сижу на старой качеле, скрипящей в ответ ветру.
Тишина. Мимо скользят тени. Встаю. Иду за ними...знакомые... Это же скоморохи-балаганщики. Перекидываюсь кошкой и по крышам неслышно за ними крадусь. Они расходятся по домам. Бегу, заглядывая в окна. А там...они сидят в креслах и смотрят в пустую точку. Не шевелясь... и вместо суставов шарики...
Только одна тень скользит дальше других. Это тот танцор. Он входит в комнату и просто ложится на кровать, мгновенно засыпая...пробираюсь в комнату, накрываю его...сажусь на подоконник открытого окна...жду, не знаю чего...
Я ничего не могу для него сделать...он единственный человек в кукольном театре, где куклами стали люди, потерявшие душу...пока он живет ради танца...он человек...
А хозяйка балагана скоро высосет его душу...жаль...
Но я ничего не могу сделать...
Вернувшись под утро, иду в душ...потом спать....
Уехали все скоморохи, все что осталось от них: воспоминания да билет с полустертой картинкой, где изображены лишь куклы...
Там его нет...
Осталось лишь имя его в памяти...Дмитрий Горин...от Горе? Или Гора?
21.04.2007.
Джаз-балету 10 лет
P.S. но что самое страшное...
Вдруг тот, кого я назвала единственным человеком и есть на самом деле кукла?
Вот когда чувствуешь, что внутри разверзается пропасть....