Решил философ: "Стану гением.
Прославлю имя на века.
А будут тернии - от терниев
Никто не умирал, пока!"

Велел он звать себя по отчеству, 
Друзьям руки не подавал.
В подвале в гордом одиночестве
Он "кое-что" изобретал.

Когда же изнуренный опытом
Философ в лихорадке слег, 
Судьба во сне сказала шепотом, 
Что он не гений, а пророк!

Твердил он сам себе пророчества, 
Что он в пути найдет ответ.
Но в беспокойных муках творчества
Вдруг озарило: он - поэт!

Когда же, поисками сломленный,
Седую голову склоня, 
Спросил он у старухи сгорбленной:
"Скажи мне, бабушка, кто я?"
......................
Скользнула по лицу устало
Глазами, белыми как снег,
И безразлично прошептала
Два слова: Смертный человек...