Эта роща дождем омыта
и листвою вдыхает свет.
До судьбы лейтенанта Шмидта
никакого ей дела нет.
Попадая в объятья злаков,
замедляют комбайны ход.
И не помнят они "Очаков",
погребенный в пучине вод.
На рассвете во всей округе
начинается птичий бал.
Но поют не о том пичуги,
что не зря лейтенант пропал.
Прошагали мгновенья строем,
поднимая забвенья пыль,
и померк ореол героя,
покорявшего шторм и штиль.
Разве образ его не светел,
разве он не желал добра?
Я статью в областной газете
напечатал о нем вчера.
И редактор глядел ехидно,
как бывалый седой раввин,
и сотрудникам врал бесстыдно,
будто я - лейтенанта сын.
И потом говорил лукаво,
что не слишком герой хорош,
что проходит земная слава,
как короткий весенний дождь,
да и тот лейтенант пригожий
ничего вообще не смог.
Но статью напечатал все же,
сократив до десятка строк.