Мелкая серая галька впивалась в кожу. В ладони, опираясь на которые, пытался подняться. Безрезультатно. Из разорванной щеки, носа, губы хлестала кровь. Кажется, оторвало ногу. А может и две.
В духе "гения" современности Романа Триско. Его бы вдохновила и галька, и кровь, и это обезумевшее лицо. Еще одна картина без начала, без конца, без смысла. Зато извечно грязные ногти и ладони, обмотанные дешевым, синим скотчем будут смотреться. Да. Скотч пришелся бы кстати. И синий и виски.
Захлебывался, задыхался. Лежа на животе. Чтобы не заливало глаза.
Еще один, эксцентричный, тоже "гений". Подписался бы под подобной мазней. Мрачной, с урезанной палитрой, и кислотной, наверняка жёлтой "жопа" поперек холста. Все другие цвета уже были. Иван Да Вич. Нарцисс - самодур.
Моргал. Не встать. Хрипел. Глотал.
Рычаев, тот, что Леон. Подражая Пикассо, сделал бы треугольный нос и плоскую голову. Неестественный цвет тела. Неестественный цвет крови. Ничего нового. Так смесь реального и огрубленного, опрощенного. Ни чувств, ни страданий. Ноль, а не искусство. Туда же - "гений". Подражатель хренов. Ничего своего. Сосед Петька, наркоман. И тот, талантливей.
Галька и кровь. Галька и кровь. Бесконечное вдохновение, "шедевры". Хлеб псевдогениев.