В меня капля за каплей вливается дождь.
Он устал, как и я, повторяться в дождинках.
Все сегодня укрыты фактурностью кож.
Я иду без зонта, в каблучистых ботинках.
Я по лужам трамвайно иду, напролом.
Кто-то там, наверху, дал прогноз настроенья,
Кто-то знал, что вчера я дышала дождем,
Даже если была откровенно весенней.
Мне нужна эта пыльно прибитая грусть, 
Этот гром, этот бум недовольной природы.
Я иду и учу провода наизусть,
Чтобы люди считали меня сумасбродной.
И хочу утонуть в обезумевшем дне, 
В сутках, в месяце, в веке, в минуте, в неделе,
Чтобы дождь вновь и вновь задыхался во мне,
Чтобы те, кто вокруг, удивленно глядели.
Дождь идет. Я за ним. Каждый прячет лицо,
Каждый делает вид: мы совсем незнакомы,
Он устал, как и я, быть для всех подлецом.
Дождь молчит. Я молчу. Промокаю нескромно.