Мой Кавказ

Как мне назвать это,  Родина? Родина это не то слово.
Это моя жизнь,...которой не было.
Та, которая живет там в воздухе
Которая заплетена в виноградную лозу.
Та, которая лежит  разноцветными камешками на дне ручья
И восходит радугой после летнего дождя,
В долине с тюльпанами и дикими маками. 
Та, запах которой хранят мамины руки, смявшие полынь,
Которая вьется пылью горной тропы, за конем отца.
Та, которая встает когда первый луч солнца целует вершины снежных гор.
Она, как тень под тутовником в полдень.
Та, которая вырывается с воем   шакала, что из темноты,
Смотрит на искры  костра, которые в этот час становятся звездами.
Это звук старого радио, которое кашляет, ища Nazareth
Отражая на своем  корпусе взгляд луны.
Это шум железной дороги, пролегающей в горах,
Звук старых, пустых вагонов, только что отдавших свой уголь,
Возьми меня к себе, дай мне жить,
Чистый, хрустальный  воздух ночной тишины,
Отфильтрованный луной.
Я люблю всё это, люблю то, чего никогда не видел, и  не увижу.
В наше мирное селение внезапно ворвалась война,
Она убивала, жгла дома, уничтожала все, чем дорожили мои предки.
Война оборвала жизнь моей юной матери, и мою  жизнь...
Жизнь целого поколения...