Нет! Не стихи пишу, а боли слёзы -
В душе не затихает пытка:
Её бичует хлёстко жизни проза,
За, в ней, поэзии попытку.
Всегда так стираются души во зле,
В бездонности тысячелетий.
Иду, как иные, по этой стезе,
Нагруженный болью столетий.
Пишу о том, что хотелось - не сбылось!
Не зная, в этом, долю вины.
Ведь, тихо в слабостях наших, сокрылась
Лежбище мрачное сатаны.
По жизни, опасно нам рослыми стать -
Трусливо мы в почву врастали.
От этого, чувствуя кожею страх,
Мы стали безмолвно кустами.
Растём по обочинам трактов и троп,
По зелени топтаной склонов...
Лишь чуть на тропу - нам запретное: "Стоп!",
Статьёю суровой закона.
Поэзии нету - строками кричу,
А это: нахальная проза.
Пишу потому, что я очень хочу:
Так выплакать горькие слёзы...