Закурю беломорину молча.
И в дрожащие пальцы возьму.
Что готовишь мне, жизнь моя волчья?
И куда ты ведешь через тьму?

Что мне светит в промозглую полночь?
Что мне ждать от злодейки судьбы?
И когда нож воткнет в спину сволочь,
Оборвав мои к Богу мольбы?

Я об этом не знаю. Не знаю!
Мне не видно отсюда ничуть.
Жизнь нелепая, грязная, злая
Сквозь клоаку готовит мне путь.

Будет он так нелепо недолог.
Будет болью насквозь он облит.
Я уже заготовил некрОлог,
Проглотив вместе с кровью свой стыд.

Обожгу я хабариком пальцы.
Смачно харкну на землю слюной.
Я такой же, как все мы - скитальцы,
До последней доски гробовой.