Опять пробрался в душу этот страх.
Ну что ему - намазано тут медом?!
И снова мерзнут пальцы на ногах.
И зависть давит черным небосводом.

Не выдюжить мне этого креста.
Не донести его мне до Голгофы.
И я пытаюсь с чистого листа
Глазами соскрести пустые строфы.

Эй! Кто-нибудь! Я здесь! Сюда! Я здесь!!!
Но только эхо в гулком поздемелье.
И рифм глагольных муторная взвесь,
И пушкинское мутное похмелье.

Нахально издеваясь и смеясь,
"Я вас любил, любовь еще быть может"
Меня цинично втаптывает в грязь
И бьет с ноги под общий смех по роже.

Давай! Смелее! Побольнее пни!
Ну что ж ты, блядь, из каждой строчки вылез?!
...Когда б вы знали, из какой херни
Растут стихи, вы сразу б удавились.