Огород
1.04.2011
С-Петербург, Стрелка

	Он перестал видеть сны. Сначала перестал замечать
знакомые чувства, а затем и вовсе закрыл глаза. Он спал
с открытыми веками. Болела голова. Словно после литра
водки на ночь. 
Он огляделся. Где потерялся анальгин?
И свет ночника никак не связан с настроением солнечного
утра.
Он проснулся.
Надолго ли? Вовсе прекратил спать, или ещё приникнет 
головой к сновидениям?
Он не знал...
	На столе кофе. И печенье. Значит, он не готовил
вечером, а просто предпочёл усталость. Человек посмотрел
диким полоумным взором на бардак в комнате. На трескучий
мороз в колбе термометра. На остатки пиццы в микроволновке.
Он устал, так невозможно.
Клавиатура, что стала его словами и нервными окончаниями,
прирастала к кончикам пальцев - молчала. Не набивала ответ,
не чертила смайлы, не обещала индульгенции.
	Кофе остыл, а чёрное пятно на скатерти непроницаемо
спокойно. Ему нечего бояться, даже стирки. 
Сувенирный велорикша из Вьетнама покачал головой.
Неопределённость хуже всего.
Не знает никто, кроме тех, что имеют на то моральное право.
- Лучше молчи, как молчал.
Засела в голове идиотская мысль. Но сразу же вернулась в
телевизионный ящик.
	Он проснулся.
Гроздью белого тумана вошёл мороз через открытую форточку.
Дышать.
Одна из потребностей. Как, собственно, и думать.
А он думал, стоя перед грязным рабочим столом, где трудился,
развлекался, ел, пил, общался, засыпал, жил...
	В его белом тумане всегда комфортные +25.
Но это просто туман, а не жизнь. Не реальность.
И его страница в соцсети - иллюзия. И его письма девушкам -
это только биты и байты, сочетания нуля и единицы, а 
совсем не чувства.
А может, этих девушек и не существует? Ведь он никогда с ними
не встречался, отдавая все накопленные переживания нервным
сенсорам клавиатуры. 
	Человек подошёл к окну. Термометр, морозные узоры,
линии обледенелых проводов. И серо-белые дома. Грустный
двор. Утренняя пустота и тело человека на мёрзлой корке
почвы. Что парадоксально: эмоций не возникло. 
Не загорелось желание помочь, поучаствовать, позвонить в
скорую помощь.
Что человек был мёртв - почти очевидно. Даже не стоило 
разглядывать с высоты нож в спине. Всё чересчур очевидно.
Непонятно лишь будущее. Оно - всегда загадка.
Человек в окне следил за морозным ветром, за телом на 
льду, за своими мыслями. Ему всё равно.
Так и есть. Как все его друзья, он сейчас отвернётся и
попытается откреститься от увиденного. Не с ним.
Поэтому, всё равно.
	Вот если бы его родные оказались там...
Не известно, но пока не с ним...
Ощущение лжи и холода запало в душу. 
Душа ещё была, пусть и удручённая, придавленная к желудку
гамбургерами и молочными коктейлями. Но ещё живая. 
Она отдавала головной болью в затылок, и ни какие лекарства
не помогали. Боль тешила себя вечно.
	Всё. Теперь он пуст, как холодильник в прихожей.
Как метро после полуночи, как глаза тех девушек, читающих
биты и байты.
	Зеркало в ванной запотело. Он протёр рукой гладкую
ровную поверхность. И увидел себя. 
Он даже не ожидал себя таким понять. Но понял.
Он всегда считал себя единицей информации. Тем, кто совершая
работу, меняет мир. Пусть в малом. При этом от образа нуля
дистанцировался беспрестанно. 
	Он сел за компьютерный стол, где жил, погладил 
пальцем левой руки мышь, будто своего комнатного зверя.
И понял, что пора работать. Нажимать и нажимать три-четыре
клавиши. Создавая иллюзию вечного творца. Он творит для 
кого-то, а этот кто-то платит.
Платит, честно говоря, немного. Хватает на квартиру, еду,
пиво, редкий выходной за городом и раз в год - отпуск.
И он крутится в колесе, совершая одну и ту же работу, 
получая деньги, снова и снова погружаясь в свой мирок.
И теперь все такие.
	Но ладно, быть пешкой не всегда плохо. Можно 
упереться в своё и достичь цели. А иногда и пешка доползает
до ферзей.
	Человек выпил холодный кофе. Включил приложение 
в социальной сети. Ферму.
Он вспомнил, что пора полить овощи. Пора полить, а то они
погибнут и не принесут ему урожай.
И глубина мозга говорила ему:
завтра тебе дадут зарплату. Чтобы ты не сдох, и не обратился
в перегной. Перегной не совершает работу. Он не интересен
тем, что тоже созерцают ферму. 
Человек полил овощи, заработал баллы. Улыбнулся.
И начал работать.
Биты. Байты. Биты и байты. Имена. Желания. Обиды...
- Огород, - подумал он.