Розовый мир 
14.11.2009 (Нарвская)

Он устал тонуть в розовом. Он видел оранжевые силуэты зданий,
жёлтые мосты, алые облака и кремовые воды реки. Он смотрел на
часы, а там стрелки описывали один круг за другим, ни на миг не
давая шанса на возвращение.
Он снова и снова просил их оставить хотя бы секунду в подлинном
величие её. Но часы бежали вперёд. Сверкающие неоном вывески
ночных клубов отпечатались на сетчатке глаз, и даже если зажмуриться,
они наполняли напряжённую темноту своей яростью. 
Зелёные деревья походили на кривые страшные колючки, вцепившиеся в
матовое небо. Он шёл и шёл. Даже не смотрел по сторонам. Он больше
не рассматривал красоту окружающего мира, хотя раньше так мечтал
оказаться здесь. Он думал, что часы, видимо правы. И если бы можно
было отмотать шестерёнки назад, вернувшись обратно, то... Он бы
этого не сделал. Желание увидеть снова прежние лица, услышать 
знакомые голоса, почувствовать воздух прошлого сильно. Но другое
желание, желание идти вперёд сильнее. Гораздо. 
Только сейчас он заметил, что на самом деле идёт дождь. Из 
алых облаков сыпалась пыльца. Не ливень, конечно, а просто мелкая
взвесь, окутывающая плотным покрывалом его розовый мир. И розовые 
люди стали меньше улыбаться. Всё больше они испуганно поглядывали
на лужи под ногами. Пытаясь перепрыгивать преграды, обходить их
кругом, либо быстрым шагом разрезать муть пенящихся лужиц. 
Он остановился перед Марсовым полем. Людей было много. Они бежали,
бежали. Некоторые фотографировали величественные маковки Спаса на
Крови, памятник Суворову, шпиль Михайловского замка. Это туристы.
А я? - подумал он. А я нет. Я был туристом год назад. Бродил по
этим красивым улицам. С открытым ртом восхвалял внутри красоты.
А теперь? Теперь я смотрю на экскурсионные группы и отдельных 
туристов с другой стороны розового мира. Как местный житель.
Нет, красота не иссякла. Даже наоборот. Её понимание сделало меня
ближе к городу. Да и ближе к самому себе. 
Дальше? Дальше река. И кремовые воды её. Стоп! Ведь она не такая...
Ведь все говорят, что Нева чёрная. Глубокая и мрачная, даже в 
самый солнечный день. А я?
Он посмотрел на воду у пирса. Пыль дождя скользила по волне, 
добавляя реке озорные брызги. Волна лизала гранитный спуск. Где-то
на полметра больше воды, чем было неделю назад. Маленькое такое
наводнение. Вдалеке прогулочный катер нёс очередных туристов.
Мост, другой мост. Третий. Пронзительный золотой шпиль крепости.
Он нагнулся, потрогав воду. 
Какая же она холодная. Просто ледяная. Холоднее дождя. 
Нет, - сказал он, обращаясь к реке, - ты совсем не чёрная, ты 
гораздо чище и спокойней, чем пишут эти поэты. 
Резкий порыв ветра. Потом ещё. Мелкая пыль ударила жёстким кнутом.
Холодно. Почему так холодно...
Он пошёл дальше.
Касаясь влажного гранита рукой.
К маякам Васильевского острова. К сердцу города. И уже переходя
Дворцовый мост, он заметил, что начинается ливень. Всё сильней и
сильней. Капюшон промок, куртка тоже. Влага проникала внутрь,
вперемешку с грустью.
Холодно...
Зелёные извилистые деревья, клонились в порывах ветра, волна 
била о камень. И только огромные ростральные колонны тихо 
глядели на свою бывшую гавань. Они уже ко всему привыкли,
тем более, к дождю. 
Нижнюю часть спуска залило наполовину. Там уже была Нева.
Дойдя до кромки воды, он посмотрел снова на город. Из его сердца.
- Впусти меня, - сказал он.
Он знал, что в сердце город пускает не всех, и только с 
разрешения люди туда попадают. Он очень хотел попасть туда, но 
знал, что это не так просто. 
- Впусти, - повторил он.
- Я хочу видеть всё вокруг так, как оно есть, а совсем не 
в сетке иллюзий!
- Я хочу называть тебя, город, своим, при этом не отказываясь
от прошлого.
- Я хочу жить в настоящем, не смотря на часы, не боясь упустить
время окончательно.
- Разреши мне быть здесь своим.
Волна лизнула его ноги. То ли от прогулочного корабля, то ли 
это ответ. Он закрыл глаза, забыв про дождь, холодный липкий
свитер под курткой, промокшие насквозь ноги и розовый мир.
А когда он открыл глаза, всё было по-другому.
Тот самый пресловутый розовый оттенок исчез.
Всё вокруг стало серым. Даже несколько мрачным.
Настолько необычным и пугающим...
Вместо алых облаков над головой простёрлись тёмно-серые тучи.
Вместо оранжевых фасадов Неву облепили мокрые унылые дворцы.
Вместо жёлтого цвета, Дворцовый стал зелёно-серым. Казался 
настолько низким, что под ним вряд ли бы прошёл корабль. 
И розовые одинокие прохожие потеряли свою радость. Они были
одеты в тёмные тона. В чёрные куртки. Они разговаривали по
мобильникам, грязно ругались, бросали окурки в лужи, да и
абсолютно не стремились улыбаться...
И вода была чёрной. Как непроницаемая пустота внутри.
Он понял, что дождь и ветер сорвали с него розовые очки.
Теперь город стал своим. 
И он понял, что на самом деле деревья не зелёные.
Они, коричнево-серые, низкие северные жители, давно сбросили
листья на землю. 
И холодно потому, что лето давно уже закончилось.
Наступила осень...