Копоть и грязь постоялых дворов. 
Время. Секунды, недели
Шепот воды, руки ветров
Манят пути менестреля.

Снова темно и опять не гроша.
Месяц, единственный спутник.
Ну а с собой только душа
И обязательно лютня...

***
Нынче в фаворе, потом и не вспомнят.
Песни растают, увы.
Слышишь, как ветер колышет ладонью
Стебли высокой травы?