Чудеса рождаются ночью.
С первыми слезами. 
По-настоящему яркий свет
слепит слабые глаза,
и они болят и ненавидят.
Что чудеса рождаются ночью. 
Когда, кажется, ведь ничего не изменилось.
Те же звезды, и пыль вокруг
не превратились в искры.
Только тонкий серебристый росточек 
сквозь черный бархат ночи.
Чудеса рождаются ночью.
Когда, кажется, все по-прежнему.
Те же серые стены. Только цепи почему-то
стали обжигать, как будто бы
шепча : "скорее, скорее."
Те же стены. 
Но сердце увидит, что 
предметы остались теми же сосудами,
но совсем с другим вином внутри. 
Чудеса рождаются ночью.
Не горькие мечты о сладком будущем. 
Чудеса, как влюбленный взгляд,
видящий все, и всему плачущий.
Чудеса рождаются ночью.
Когда почти все спят.
Чудеса рождаются в тишине.
Рождаются не в пышных хоромах. 
Не на пурпурном ложе при свете золотых свеч.
Ведь золото срисованно со звезд. 
Чудеса рождаются в глубине
ночного мрака.
Взрощенные тишиной, 
укутанные в живую ткань ночи.
Спрятанные от чужих глаз. 
Чудеса приходят, когда надежда
настолько глубока, 
что становится не видна окружающим.
Чудесам в колыбели не поют пышных гимнов.
Для них звезды сплетают колыбельную из слез,
Чтобы хрупкий росточек набирался сил.
Предвидя все и молча
от удивления. 
Что настоящая сила всегда хрупка.
Чудеса рождаются ночью.
И однажды, я надеюсь, любимый, 
и в твое сердце. 
Чудеса рождаются ночью.