Как странно, что у Пушкина жена.
Что дети, что стихи, что сам он Пушкин.
Как книги без страниц, как ночь нежна...
И валишься на горб пустой подушки.

И пропадаешь. Бессловесно. Без 
неважно и чего. Скорей - абсурда.
И воля нераскрывшихся небес 
не неподкупна, сколько неподсудна.
			
                                              6.06.02