Шпионы Венеции бродят по дому,
по городу, по небу, в щели глядят,
по стенам ползут, лижут стены и грому
бессовестно льстят, отбегая назад.

И прячутся, прячутся в вымытой коже,
хохочут, светля темноту на листках. 
И звезды молчат, как холодные дожи,
до дрожи, до дрожи унизив их страх.

И я разучу этот страх, и об этом
шифрую записки бессмысленной лжи. 
И так невозможно не быть не поэтом,
что плачет веревка из строк без души.

			Сентябрь 2003