Я так устала, что все дни

мне кажутся длинней

попыток смерти.

Все та же сыворотка снеди

секунд, гляжу, как Карл Линней

глядел бы, в зеркало. Ступни

поспешный след - и кинут невод.

Не за желаниями - но

за собеседником. Увы.

Темнеет птица, будто "неуд",

сорвавшийся с небес на дно

иной графы.

Сама, похоже, фон и вето,

не иероглиф, не двойник -

трофей любого "вообще".

Отсутствующий вид вещей.

Рука, запущенная в них, -

порывы ветра.

И если б не усталость, я бы

обманываться рада,

но

здесь вымыслу не суждено

вмешаться, дабы

оставить что-то после взгляда.

*