Так и идти: шаг назад, два вперед.
Взглядом не вписываясь в поворот.
Пальцем вальсируя: раз, два, три; раз... -
по циферблату, как будто сейчас
имя узнаешь Его. Но один
путь остается: неисповедим.
Всюду, озвученная тишиной,
дремлет пустыня, пытаясь женой
черного неба остаться. И в нем
что-то увидеть, не видное днем.
Так бы, вглядевшись в себя в стороне,
"Господи, кто Ты?" - воскликнуть во сне.
Точные рифмы, как стая ворон,
ретушь на небо наводят. Пером
хочется вывести: раз, два, три; раз... -
двигаясь дальше, как будто сейчас
имя узнаешь Его. Тает мед.
Квасир убит. Льется кровь. Один пьет.
Стрелы разбросанных букв вдалеке
ищут мишень. Безутешной руке
лист бы расправить. Молекулы сот
жаждут, как только лишь женщина ждет.
Путник молчит. Он вступил в разговор.
Имя твое: Бальтазар? Мельхиор?
1998