ВСЛУХ
Но все настолько страшно и неопровержимо,
что шепчешь себе "ничего", "ничего".
И даже если где-то сбоку, не наверху,
и даже если вообще не знаешь где,
но точно - есть...
Хотя и лучше жить вне
иерархии,
не оставляя за собою
белых пятен,
в которых легче всего вписаться,
когда больше нечего сказать.
. . .
..............
Мы, слава Богу, не жили вместе,
чтоб не возвращаться
впоследствии...
И разместив на линии одной
Все то, что предугадывалось молча,
по-разному зажав в губах
"люблю",
уйдем невидимой дорогой,
свободной от надежд...
И значит, все же настоящее
случилось...
. . .
Ко времени,
когда смена времен года
не более чем смена суток,
а праздники только напоминают...
Ко времени,
когда от первого лица
все меньше хочется
говорить...
Ко времени,
когда слез больше нет,
потому что слишком
многое произошло...
и прошлое
сколь реально,
столь умозрительно...
Ко времени,
когда понимаешь больше,
чем знаешь...
И незримое
и неслышимое
явственней
проступает в признаках жизни...
...Я отворачиваюсь
и вижу будущее,
потому что больше
ничего нет.
. . .
Дни закрыты, как двери.
Их вскрыть бы, как вены.
Хлынут, будто потери,
перемены.
Это то, что не я
называю стихами.
Слишком рифмы похожи,
предсказуемы сами
по себе, словно то же,
что и я, знают, словно не больше.
И пою ни о чем -
все о боли о той же.
. . .
Люди оглядывались на большую собаку.
Большая собака оглядывалась на других собак.
Другие собаки оглядывались в поисках пищи.
Так проходил день,
сводящий
с ума
своей
незавершенностью.
. . .
...............
Даже если запрокинув голову,
шепчешь "любимый";
прижимаешься лбом к стеклу,
и за окном ничего...
Даже если подушка сухая
от неродившихся слез...
Даже если опрокидываешься
и втягиваешь "любимый";
с мучительной болью
невидимых, вырывающих
кожу души прутьев
слова "любимый";
даже если кажется, что стекло
никогда не пустит
раствориться в другом пейзаже:
даже если, о даже если
не хватает слов,
чтобы выдохнуть дальше "любимый" -
это не имеет значения,
потому что на самом деле
все выглядит
несколько иначе.
. . .
Чем меньше лет в перспективе,
тем дальше смотришь,
тем сильнее закидываешь голову
назад, пробираясь сквозь заросли дней.
И тем больше
Настоящего времени
в выраженьях, поступках, лицах...
И в поисках смысла
так просто
утратить контекст.
И сорваться на эпиграфе.
Но всегда остается возможность
перевернуть страницу.
. . .
Если теряешь любовь, наступает старость.
И все, что казалось -
будет на самом деле.
И чем больше молодости в глазах,
Тем меньше внутри главного.
. . .
И все, что дальше будет высказано,
не имеет смысла,
потому что еще дальше
будет задернуто шторой.
А еще дальше...
Декабрь 1998