В этом мире надо что-то не понимать.
Вовремя останавливаться.
И переходить на другое.
...все также мечтаешь о невозможном,
все больше сослагательного наклонения,
в любом месте боишься открыть глаза
и оказаться в собственной кровати,
в любом теле видишь все больше души,
все также всего лишь часть.
Воет выше и выше сплошная сирена дней,
и чувствуешь, но не слышишь.

Какой дли-инный сон!
Как быстро он оказывается позади.
К чему все это?

Каждый новый 
добавляет по паузе -
не по слову.
В лучшем случае.
Каждый старый
шастает невидимкой
по закоулкам памяти,
по которым больше не погуляешь.
Ничего существующего.

Заикающиеся воспоминания -
на людях.
Наедине -
ничего.

Может, создал тебя
то ли пражский раввин,
то ли чей-то конспект,
то ли множество спин.


		 2001