Он никогда не рисовал её. В его мастерской были десятки портретов, но её мордочки там не было. Не потому, что он не хотел изобразить ее на холсте, - он просто знал, что не сможет передать тот образ, который видит сам... никогда не сможет разгадать загадку её сверкающих глаз...
У него было мало друзей, еще меньше врагов... Она, прелестная кошка, стала для него откровением жизни. Подарив ему искру любви, она разбудила годами скрывавшуюся в художнике жажду жизни. Его холсты стали ярче, знакомые говорили, что он сильно изменился. Художник был счастлив. Новый родник в его сердце питал его, дарил энергию. С её именем на устах он мог покорить Эверест. И даже сейчас он то и дело поднимает свое невидимое знамя...
Но он был глуп и эгоистичен. Почему мы не ценим то, что имеем, пока не потеряем это? Художник воспринял ее любовь не сразу... Ему казалось, что все идет своим чередом и мало что изменилось. Но он изменился. Его сердце ответило на чувства кошки, приняв ее тепло. Художник творил, выплескивая на холсты это тепло. Но он не давал ничего взамен и даже не мог уделить время любимой... Только обещал, хотя и строил планы... И вскоре... она решила уйти.
Художник попытался стойко принять этот удар. Он думал, что достаточно силен для этого, но сила его была в кошке, в ее любви. Вскоре он почувствовал всю боль утраты. Невольно он так сильно привязался к ней: теперь она была частью его настоящего и огромной долей его мнимого будущего. Вырвать из себя столько жизни оказалось почти равносильным смерти...
И теперь от художника не осталось почти ничего. Былые стремления и увлечения потеряли для него ценность. Осталась только апатия и животное желание жить...