в вагнериански бурных небесах
слоистые со льдинкою секреты
в тени булыжника букашками напеты,
бормочут на ходу единственный нусах.

о том, о сем, о чужеродной тризне,
о звуке труб в заоблачной пыли
тех партитур мертваго - сон - отчизны,
рассыпавшейся в вызове Судьи.

о лестнице Иакова, конечно,
слепых народах, лютых холодах,
о доброй мельничихе, поспешных
клятвах, придыхании в словах.

7/14/14
New York