Побросав акаций пламя,
Где набрался тонких струн
Ошалевшими шмелями
Атакованный июнь?

Сплин пионов. Редкий улей.
Перелатанный забор.
Безымянный переулок
Прошлому кивнёт в укор.

Зарешеченный "лесами",
Боже, время - тихоход,
Храм с родными куполами,
Знаю, ждёт церковный хор.

Посдирать бы в душах дранки,
Выпрямить на шпиле крест.
Позакончились бы драмы.
Вытесняй скорей их, песнь!