Одиночество - это розыгрыш. Это чувство
сигареты в руке, как беспомощного шестого
пальца. Это - выкрашенное в густо-
серый небо без птиц. Это чье-то пустое слово,-

не из тех, что кричат, а из тех, что бросают всуе.
Это то, что тебе никогда не покажет спину.
Это то, что, быть может, сама для себя рисуешь
на холсте своей жизни, как темную половину.

Это то, что ты видишь: остаточная, сухая
горечь - в каждой дворняге, бегущей тебе навстречу.
Это то, с чем ты борешься этими вот стихами,
потому что ты знаешь - здесь больше бороться нечем.