Когда читаешь книгу талантливого писателя, то переживаешь все происходящие в ней события вместе с персонажами. Во время чтения ты как - будто находишься рядом с теми, о ком написано в книге, и вместе с ними радуешься, грустишь, бываешь, счастлив и несчастен. Одновременно, ты разумом понимаешь, что весь сюжет - это просто фантазия автора, разбавленная личными наблюдениями и, порой, афоризмами великих людей, но всё равно переживаешь и по - настоящему волнуешься за благополучие героев произведения. Почему же бывает так трудно подобрать нужные слова для повествования?
Теперь мне стало многое понятно...
а именно то - что мало что понятно.
1.love
Сегодня он вряд ли смог бы вспомнить, когда увидел её в первый раз. Зато сейчас с уверенностью смог бы сказать, что эта встреча стала для него роковой, изменившей его жизнь коренным образом. Прошло уже почти три года с той первой их встречи и два года с их расставания. Ему тогда было тридцать, ей - на десять лет меньше. Тогда он не задумывался о разнице в их возрасте, потому что их отношения были настолько близкими, что стирались все преграды, в том числе и возраст.
Только теперь, спустя долгие три года он понял, что любил её и до сих пор любит, только тогда он боялся признаться себе в этом. Думал, что это очередное мимолётное увлечение, пройдёт и забудется, но... Прошло время, а чувства к ней, тогда такой близкой, а теперь далёкой, не угасли. Потом были другие встречи, свидания... расставания, но такого чувства он больше никогда в жизни не испытывал ни к одной из своих многочисленных "возлюбленных".
Он долго мучился угрызениями совести из-за того, что уехал тогда, даже не попытавшись побороться за свою любовь. В голове возникла масса вопросов:
Почему порою бывает легко, а порою тяжело сказать "люблю"?
Что есть жизнь без любви? - это агония души, психодрамма или просто спокойное и размеренное существование без эмоциональных вздрязгов, головной и сердечной боли?
Неужели можно притворяться долгие годы: клясться в любви, а за спиной тихо ненавидеть человека и лелеять планы на скорую отдельную самостоятельную жизнь; как можно встречаться с человеком, обманывать его, говоря о чувствах, а самому преследовать свои цели, в которых "близкий" человек является не их частью, а в лучшем случае средством для их достижения?
Почему мы, как правило, любим не тех, кто любит нас?
Отчего так трудно забыть того, с кем давно расстались?
Почему так порой легко сказать "прости и прощай" и так тяжело потом на душе от расставания (может разум вступает в противоречие с сердцем)?
Неужели верно выражение, что любовь слепа? Почему любящий человек не замечает недостатков любимого (не хочет или не в состоянии трезво оценить ситуацию или что - то ещё?)? Всегда ли любовь - одностороннее чувство, т.е полюбил один, а второй привык или бывает взаимное одновременное чувство сразу у двоих (а может это уже страсть)?
Может любовь -это прихоть одного человека, потребность быть с кем - то другим (невозможность быть одному) или любовь -это игра для взрослых мальчиков и девочек (под словом "любовь" могут скрываться меркантильные взгляды, потребительское(паразитическое) отношение?)
Кто же жертва в любви: любящий или любимый?
Любовь - это самоотдача или обожание (олицетворение другого человека вроде идола) или это проявление гуманизма, всего положительного, что есть в человеке (нежности, ласки, понимания, сердечности и т.п.)?..
Спустя время, он всё же простил себе своё малодушие. Ведь тогда он ещё не знал, а теперь понял, что любовь есть, но (в отличие от человеческой жизни) у неё нет временн"ых пределов!
2. Live
Капельки росы таяли под первыми лучами взошедшего солнца. Лёгкий ветерок шелестел листвой деревьев городского парка. Ещё не совсем уверенно, будто бы проверяя голоса, защебетали ранние птахи, перекликаясь между собой.
Пелена утреннего тумана растворилась и в этот миг появилась ОНА! Огонь и вода, слабость и сила, грубость и нежность в ней слились. Через внешнее спокойствие просачивается внутренний огонь, который светя - обжигает, а обжигая - лечит.
ОН увидел её и, всё ещё не веря своим глазам в то, что это она, замер, весь внутренне напрягся. Казалось, что он даже перестал дышать. Не моргая, он смотрел: как она шла, будто бы нехотя переставляя ноги, как небрежно поправляла спадавшую накидку. Он будто бы всем своим существом растворился в пространстве, ощущение целостности покинуло его, словно мир вокруг него рухнул. Он впитывал каждое её движение, каждый жест, взгляд. Он только теперь понял, а точнее почувствовал, что она идёт к нему. Вот она уже неминуемо близко. Волна радости нахлынула вдруг от неожиданного счастья. Ему захотелось громко смеяться. В этот миг сначала тихо, потом всё нарастая и нарастая, заиграла музыка. Он только успел подумать, что как нелепо сочетается такое прекрасное утро со звуками похоронного марша, как она подошла, и они закружились в медленном танце.
Блаженство и нега окутали его мягкой пеленой, наступило умиротворение, и он физически чувствовал приятную слабость во всём теле. Вдруг музыка оборвалась, и тело пронзила мучительная боль-действие наркотика закончилось.
Он ещё минуту лежал с закрытыми глазами, пытаясь восстановить в памяти её прекрасный образ, но в голове звенел и надрывался "будильник", поэтому все его усилия были напрасными. День прошёл в тумане: без значимых образов, событий, дел, слов, мыслей.
Ночь на мягких лапах тихо спускалась в город. Широкие днём улицы теперь казались крошечными, а дома словно приблизились друг к другу. Сумеречная дымка стирала расстояния, создавая уют.
Cна не было, Он лежал с закрытыми глазами и боролся со своим страхом, слабостью, бессилием. Ломка казалась адом - ОН выл от боли. На подавление пагубного желания уходили все силы. Он падал в темноту, возвращался к свету - долго лежал и слушал стук своего сердца. Бредил, считал, что сошёл с ума...
Уставший и обессиленный, машинально встал, оделся и без памяти вышел на улицу.
Очнулся и мысленно поблагодарил себя за проявленную силу, улыбнулся и посмотрел на небо. Звёзд ещё не было, но дневные краски потускнели, посерели, поблёкли. Небо предстало перед судом божьим в своём истинном виде без солнечного макияжа. Облаков не было, да и для звёзд ещё не пришёл час. Дождь начался внезапно. Он забежал в подъезд, прячась от ненастья.
Сейчас он безразлично смотрел на водяной поток и почему то вспомнил описание дождя в недавно прочитанном им романе: - Весь день по небу плыли облака как огромные серые корабли по морю. К вечеру воздух накалился, словно из него испарили всю влагу. Резкие порывы воздуха обжигают горячими потоками. Ветер набирает силу, превращая облака в могучие грозовые тучи. Неожиданно он затихает и, кажется, что вся природа замерла в ожидании рождения действа. Несколько минут спустя срываются первые крупные капли, будто разведчики они осматриваются вокруг и падают на землю, поднимая пыль с дорог. Через миг новый порыв ветра знаменует начало дождя. Всё приходит в движение, словно дождь возродил к жизни и землю, и небо, и всю природу...
-Ничего такого на самом деле не было, даже облаков. Ему вдруг стало обидно за эту несправедливость. - "Почему в жизни всегда не так как пишут в романах" - думала ОН, куря сигарету,- "ведь роман пишет один человек с его ограниченном в определённом смысле пониманием (с его однобоким пониманием мира, мировосприятием), а реальная жизнь намного прекраснее чем выдумки и фантазии одиноких (как правило) кногописов".
Дождь всё лил и лил, не прерываясь ни на минуту.
"Этот дождь так похож на человеческую жизнь" - думал ОН. "В жизни, обуреваемой страстями, тоже всё пролетает молниеносно, и нет возможности определить, где истинное, а где ложное. Нет времени спокойно посидеть и разобраться в своей жизни, продумать свои действия, проанализировать прежние ошибки и сделать соответствующие выводы, чтобы не повторять в будущем свои же прежние ошибки. Куда мы всё время торопимся? Где же, наконец конец напряжённой гонки? Даже появилось (и уже успело стать избитым) выражение, что на том свете отдохнём, а пока живём нужно крутиться. Неужели так необходимо куда-то постоянно бежать, что-то делая на ходу. (Говорят, кто рано встаёт, тому Бог подаёт.) Но ведь это наша жизнь, она у нас одна, неужели нужно постоянно бежать куда-то, что бы что-то не пропустить, может быть и не нужно никуда бежать, всё уже и так здесь. (К чему стремились, то уже давно было). Может быть, мы в этой спешке не замечаем что творится у нас под носом, потому что не можем объективно оценить ситуацию?.."
Дождь закончился также внезапно, как начался. Цепочка размышлений порвалась.