Мне букашку да зернышко проса... 
Ведь никто натощак не поет... 
Карандаш - соловей безголосый -
что-то вкусное в книжке клюет.

Методично обследует грядку, 
где трудилась Бальзака рука. 
Вот заметил на грядке цитатку, 
потянул... и порвал червячка.

Не беда! Есть сады Хоросана, -
там кишит червячками земля...
Подойдет стрекоза Мопассана 
и Золя розоватая тля...

Гибнут сотни букашек влюбленных, 
воют мошки от смертной тоски...
Через тысячу грядок зеленых 
карандаш замедляет шаги.

Наклоняется реже и реже...
За букашкой - и клюв не нагнет...
На восходе он перья причешет 
и порхнет на раскрытый блокнот.

Что-то ахнет, аукнет и треснет,
намекнет, и польется легко...
Полновесная сытая песня 
обывателю тешит ушко.