Вблизи Олимпа есть местечко,
в версте от лежбища богов...
Стоит избушка возле речки
в сиянье песен и стихов.
Творцы торжественных хоралов
скучают в собственных лучах...
Там не певцы, а подпевалы
живут на божеских харчах.
Тепло в лирической избушке,
и в ней поэтов - будто блох:
второй Эзоп, воскресший Пушкин,
гальванизированный Блок...
Таланта нет - заменит пыл,
а пылу нет - подбавишь лести...
И я там был, мед-пиво пил
и назывался "Пушкин-200".