Зимний сахар мартовской пороши 
жёлтым солнцем слабо скошен.  
Ветры синие грядут 
в облаках из синих пут. 
Только запахи весны 
светят яркостью блесны.

В скрипке желть виолончели, 
в ней весны уже качели 
и смирение гордыни. 
Мы живём ещё поныне 
в мерзопакостной кручине 
из событий, - словно в тине.

Ничего. Тепло ударит и 
покончит с этой хмарью.
 Зеленя. Звон чистый лес., - 
в нас восстанет мир чудес.