Чувство меры, стиля, такта
Обрести нам не дано.
Как углы у тессеракта,
Все тут мнимо и равно.

И зачем ловить нам мысли,
(Может лучше здесь: слова?)
В той обшарпанной канистре,
Под названием голова?

А потом слагать их в строчки,
В глупой, случая игре.
Не забыть поставить точки,
Запятые и тире.

Поискав в творении мысль.
(Может даже, вдруг, найдя)
Передать высокий смысл
Тем, живущим вне тебя.

Тут безудержные судьи,
Заточив, перо, остро,
Пробегутся вплоть до сути
Вынесут на свет нутро.

Скажут: "Слог у Вас хромает;"
"Не о том строчите Вы;"
"Было б лучше... Как поправить...";
"Надо больше простоты."

Нам же, глупостью врожденной,
От враждебных стрел прикрыться.
Привнесенной, гордой, позой
От нападок всех отбиться.