Я, как поэт, ничего не стою. 
Строки мои - богохульство низших. 
Волю твою я, Язык, исполню, 
И напишу, всё что сшепчешь в уши. 

Руки мои - проявление воли. 
Рифмы - мучение души усталой. 
В жизни хватает и слёз, и боли, 
Чтобы на чёрном карябать алой 

Кровью, если чернил не хватит. 
Все неудобства - стихам на благо. 
Лоб мой высокий потом обхватит 
Обруч терновый. Не смочит влага 

Горло, саднящее после ночи. 
Голос сорвал - не беда, прошепчешь. 
Жизни поэтов на год короче, 
Но зато память о них покрепче. 

Я не поэт. Не творец. Не мастер. 
Я - просто раб Языка, не боле. 
Карта - шестёрка я, чёрной масти. 
Собственной я не имею воли.