Танцует пламя, на фитильке свечи, 
Чарует взгляд уставшего поэта. 
И ты уже - кричи или молчи, 
Не доживёт, несчастный, до рассвета. 

Не видел он ни солнца, ни луны. 
Не слышал он ни смеха и не плача. 
Лишь знает он тоскливый звон струны, 
Да пение молитвы на удачу. 

Танцует пламя, на фитильке свечи, 
И гаснет взгляд забытого поэта. 
А ты уж посиди да помолчи, 
Ведь не допета ещё песня эта. 

Сидит поэт за старым, за столом. 
Лежит пред ним перо и лист бумаги. 
Но мысли уж пропали, как назло. 
А в голове лишь звон неверной шпаги. 

Да не всегда, таким аскетом был. 
Да не всегда, писал стихи да песни. 
Он раньше неплохим воякой слыл, 
И слышал он немало в жизни лести. 

Он танцевал, с клинком, на поле боя, 
Он танцевал и с дамой, на балах. 
У моря слышал тихий шум прибоя, 
Не раз бывал на пышных он пирах. 

Не жаждал он ни славы и не мести, 
Богатства и признанья не желал. 
Но вот, ветер донёс дурные вести, 
И воин наш куда-то запропал. 

Воин пропал, поэт же появился - 
С пером, листами, гитарой за плечом. 
Писал, что воин славный тот разбился, 
Спрыгнул с обрыва и стал воин грачом. 

Погасло пламя, на фитильке свечи. 
Душа поэта застыла на Пороге. 
И не печалься ты уже, и не кричи, 
Пред ним открылись новые дороги...