-Абсолютно неграмотная и неинтересная статья, - пробормотал Артур вполголоса. Несколько скучающих, сонных пассажиров лениво, но удивлённо повернулись в его сторону.- Как будто сами никогда с собой не разговаривали, смотрят...
Он решил больше не озвучивать свои мысли вслух. В принципе, статья в этой газете начиналась вполне безобидно: рассказывалось о происхождении названий улиц Москвы, раньше на этих улицах жили иностранцы. Заканчивалось всё словами надежды "несчастных" жителей столицы о приезде гостей с любыми целями, кроме взрывов их домов, и описанием ужасных террористов. Эти русские только и думают, что он - сумасшедший, которых хочет подорвать их дома. Нужны они...
-Билеты, пожалуйста, предъявляем,- прокуренный голос заставил Артура оторваться от окна, за которым подобно белой амёбе расползался вездесущий, ранний, утренний туман, который, почему-то, будто бы напоминал о том, что на носу зима. Артур скомкал газету и залез в карман. Протягивая проездной, этот смуглый парень знал, что контролер обязательно среагирует на его внешность, придерётся, попытается вывести его из троллейбуса. Кроме того, ему не понравится сухой тон Артура, этот несчастный не поймет, как тому надоели бесконечные придирки.
-Студенческий билет предъявите,- он неумело прятал за мрачностью детскую надежду, что билета у Артура нет. Она была напрасна. Контролеру пришлось отстать.
В университет нужно было добираться сложно. Сначала из его района, где было очень мало транспорта, нужно было ехать на троллейбусе, потом идти до метро, а потом, выйдя оттуда, шагать до здания "журфака".
Когда они только переехали, Артуру нравилось в России. Правда потом, с годами, он понял, что никогда не будет в этой огромной стране своим. А самое худшее он понял ещё позднее. Если бы он и приехал снова на родину, то там тоже был бы чужим. Именно тогда Артур и стал таким, мрачным, задумчивым. Он надеялся, что от него все отстанут. Но нет, его поведение привлекало ещё больше внимания.
Он не любил русскую осень. В это время люди становились похожими на него, мрачными. И холод как-то не совмещался с его смуглой кожей. Там в это время было намного теплее...
Артур уже собирался зайти в наиболее малолюдный вход в метро, когда увидел приближающуюся к нему толпу парней. С приближением он слышал мат. На потертых черных грязных джинсах висели слишком тяжёлые цепи, ноги были обуты в огромные "гриндера". Их головы были обриты...Скины.
- Вот чёрт, -паника овладела им полностью, но он старался держать себя в руках. Огляделся в поиске людей. Никого... Их - десять. Он - один.
Они повалили его на землю и тали бить ногами. Металл боролся с человеком. Кто-то ударил по лицу. Странно хрустнул нос, рот наполнился кровью. Тело не чувствовало уже ничего, а они всё молотили по ребрам. Кто-то крикнул о милиции. Вдруг один из скинов достал нож. Артур почти не чувствовал, как он вошёл ему в грудь. Спустя несколько секунд боль пронзила насквозь.
Сначала они побежали. Потом он увидел милиционеров.
-Доктор есть здесь?- заорал один из них.
-Но он же нерусский...-зажужжала толпа.
- Ну и что?!- рявкнул тот, что в погонах.
Странно, но Артур был в сознании. Он почувствовал на себе холодные руки врача.
- Пульс очень слабый. Сердце проткнули ножом...Он уже не жилец.- Толпа охнула.
Слишком неожиданно...
Он приоткрыл глаза. Далеко, за предательской смертельной мутностью глаз, он видел "гриндера" на ногах убегающего. Один из них тяжело упал в лужу и поднял столб мутных, ледяных, осенних брызг...