ВАЛЕНТИНОВ ДЕНЬ


Праздновать? 
Что? 
Пораженье в войне? 
Или Пиррову, полную боли победу, 
Без цели, без смысла - пораженье вдвойне. 
Монолог без конца, сам с собою беседуя? 
Что?!! 
Любовь, ненужную никому, 
Грязным словам тряпкой служащую? 
На которую нет и не может быть ответа. 
Которую нужно - уронить в лужицу 
И топтать, пока не взвижу света? 
Что?!! 
Быть может, ответишь мне, 
СВЯТОЙ, покровительствующий всем ВЗАИМНО влюбленным, 
И горько обманувший тех, кому не нашлось 
Места в любовной войне? 

Молчишь. 
А что, собственно, мог сказать. 
"Для тебя же лучше, глупышка"? 
"Ты еще успеешь любовь и счастье познать"? 
"Твое чувство для будущего - пустышка"?! 
Нет, Ты не мог. 
Хватило совести. 
Пожалел. 
А потом снова потянутся 
Бесконечно одинокие дни. 
И - да, быть может, те, кто пировал победу, останутся, 
Наконец, как я сейчас - совершенно одни... 
Спустя много лет... 
Когда я забуду про свою печаль, 
Перестану жить чувством, ответа на которое нет 
И быть не может в природе. Жаль? 
Да нет, жаль, должно быть, не будет. 
Променяю 
Стук сердца на космоса пульс, 
На котором держу руку, 
И буду тянуть за незримые нити, у людей вызывая 
То радость, то муку... 
бесстрастная, 
Успешная. 

Н-и-к-о-м-у н-е н-у-ж-н-а-я... 

Как ТОГДА 
Оказалась не нужна Ему.


 РОГОЛДЕН

   Я - тень.
   Я бесшумно парю в коридорах
   В тишине переходов пустых.
   Каждый день,
   Как прожитых столетий эхо.
   И мой голос - теряется в них,
   Среди пыли библиотек,
   Среди старых темных гардин,
   Полустертых картин,
   Не один одинокий век...
   Люди помнят меня - 
                                    Иногда.
   Когда в старых-престарых книгах
   Вдруг всплывает забытое имя:
   Роголден...
   И смеясь, не жалея ни мига -
   Не научены быть иными, -
   Они моют кости.
                          Мне.
   Те кости, что давно в могиле лежат...
   Забавно?
   А я гляжу на них сверху - с карнизов,
   С потолков, очерненных временем,
   И мне больно... и я сверху гляжу, будто снизу.
   Снизу вверх. На убогих. На глупцов.
   Я - тень. Не могу отстоять свою честь...
   А когда-то и самых крутых гордецов
   Ломал, словно ветер в бурю ломит дуб!
   Тень, она, знаете, тень и есть.
   И каждое слово
                     не пятном на образ ложится -
   Черной выжженной язвой:
   Трудно глядеть, не поджимая губ
   С презрением.

   Тень...
   Просто тень. Забытый сон.

   Уж лучше истаять во тьме...