Аннотация: Глючный рассказик, за который я могла бы быть бита тапком, если бы Автор его прочитал...
Очередная моя вечность закончилась внезапно, на прощание шарахнув по голове новыми впечатлениями. Я отложила книгу, вынырнув из "болота чудес" - чужих чудес, огляделась по сторонам и задумалась.
Ну и кем надо быть, чтобы читать "посредине нигде"? В туманном "некогда", или, может, "никогда"? В том самом neverland, который... которого... не было, нет и не будет.
Как-то так, да.
О чем думал автор, когда выдумывал эту свою историю - то нам, простым бессмертным, неведомо. Но уж точно не о том, что очередной кто-то попытается ему подражать и свою историю записывать его словами.
По-нашему это называется - плагиат, да.
А по логике герра Болена - "идеи витают в воздухе".
Ну и пусть себе витают.
Мы их поймаем, запишем и...
И пойдем уверенным строевым шагом в новую вечность. Пусть даже не зная, какой он, строевой шаг.
Привет тебе, автор. И да здравствует твое вдохновение, пока живет оно - и читателю тоже не скучно.
И вечность соглашается делиться на много маленьких карманных вечностей и записываться на истории.
А больше ведь нам ничего и не надо, правда?