Вот оно - ощущение, что ты всё же существуешь.В контексте этого визуального ряда:Ярославский вокзал, Ленинградский, столики, перроны, часы псевдоначала 20в.;в контексте этого времени... и безвременья.И кто бы что не говорил о твоём или моём движении в ту или иную сторону - мы делаем это искренне!
Я вдруг ощущаю воздух между твоим изображением и тем изображением, что за тобой.И элементы этого мира вдруг становятся важными.События, события...
Как так получилось,для меня до сих пор немыслимо до конца, что нас вырезали от туда, где мы казались вечно?!Теперь мы и то что вокруг нас - кем-то или чем-то скроенный коллаж.Коллаж и уместный и нелепый одновременно.И вечность как-то стала прозрачной.И теперь мы видим,что есть потери.Потери, которые невосполнимы.
Письма - это форма, в которой заключена одна песчинка песочных часов.Это форма, в которой заключён выпавший момент.
Говоришь, говоришь, говоришь, а высказаться никак не можешь.Не хватает ни воздуха, ни соли, которая смогла бы отяжелить слезу так,что бы та пролилась.
Здесь не хочется говорить от первого лица,единств.ч.Вообще не хочется говорить!
Гниют зубы,на затылке появляется залысина...И у меня тоже.Право, какого чёрта?!Мы дошли до этого времени,что-то приняли в себя, но по-существу, ещё ничего не дали этому миру!Как-будто, мы долгое время стоим на пороге,и ты и я, какого-то очень важного дома для каждого из нас.И уже стучались в двери и не раз.Ты в свой дом, я - в свой...Мы даже знаем, что хозяин дома не запер дверь и ждёт, когда же мы отворим её.Но мы продолжаем стоять на пороге.И искусство фотографии и живопись, теперь словно стали какими-то ещё более труднодостижимыми истинами,целями(Если они, конечно, когда-либо являлись целями в конечном итоге).Теперь этот порог перемещён на 4 часовых пояса назад.
Ты считаешь свои потери.Я считаю свои.Одна смерть за другой,одно расставание за другим...Мы в ином пространстве.Пока:ты - северней, я - южней.Но это не так важно.Мы в ином пространстве.И мы не примерили его ещё под себя до конца.Возможно, никогда до конца и не примерим.Происходит какое-то трение.Я почти вижу его глазами.Это пространство ещё как наждак.Вообще, любое пространство теперь как наждак.Птенец выпал из гнезда и назад ему уже не вернуться!А отсюда вытекает:
Говоришь,хочется напиться?Так,с душой!Конечно же водки..,ну или медовухи!Да, иногда ужасно хочется.Обязательно всё это без женщин!Хочется чего-то "душевного", как ты говоришь!Вспомнить какие-то важные моменты любви, за пройденным рубежом.Любви к жизни и людям.Вспомнить:"Ой то не вечер, то не вечер".И затянуться сигаретным дымом.И один стакан за другим,один за другим, один за другим...
Но всё же настанет похмельное утро.И небо. скорее всего будет серое...и куда более тусклое, чем обычно.Я это давно знаю.И понимаю, что выход не здесь.Выход где-то глубоко в тебе самом.Мы итоги подводим к стакану.И потери и веру вмешиваем в 40 градусов и выше.А после залпа они смешиваются во что-то невообразимое...
Но всё же, как хочется иногда напиться с кем-то важным!!!
"Ты просто вышей мне наколку,
Если нес-кем выпить виски с коллой,
Если нес-кем снять двух девок на ночь,
Нес-кем спеть под утро пьяным
ВРЕМЕНИ СОВСЕМ В ОБРЕЗ,
А ТЫ ОПЯТЬ СПЕШИШЬ НА ПЕРЛОШЕЗ!"
Времени совсем в обрез...Нам даётся так много шансов.Возможно, следующий будет - ПОСЛЕДНИМ.
ПИШИ!