Сотри черновик. В этот вечер вернется холод,
Проступит дегтем метафор и антитез.
Ты был бы жив, если где-то в душе был молод,
Но этот мир - не плацдарм для чужих чудес.
Ты был бы здесь, если б люди тебя держали.
Ты был бы там, если б кто-то тебя позвал.
Но мир слепой - он привык доверять скрижали,
И, как ни жди, никогда он тебя не знал.
Не говори, что пространство горчит как солод,
Не пригуби его стылого слова "здесь".
Да, жажда жизни бывает страшней, чем голод,
Но это - вечная жажда смерти любых небес:
Им буквы, строфы, слова не принадлежали -
Их купол - кубок - всего лишь хранил твой зал,
Ищи себя не во мне - на чужом кинжале,
Которым некто тебя на сто книг кромсал.
И что с того, что твой дух между строк расколот,
И что другим, что вовек не сойдется квест -
Ты был бы жив. Или не был. Но был бы молод
И переплавил бы мир из сотен осколков - в текст.